Ser mujer

Ser mujer

A María Guadalupe Valle Moreno

 

Haber nacido mujer significa:

poner tu cuerpo al servicio de otros,

dar tu tiempo a otros,

pensar solo en función de otros.

Haber nacido mujer significa:

que tu cuerpo no te pertenece,

que tu tiempo no te pertenece,

que tus pensamientos no te pertenecen.

Nacer mujer es nacer al vacío.

Si no fuera porque tu cuerpo-albergue

asegura la continuidad de los hombres

bien pudieras no haber nacido.

Nacer mujer es venir a la nada.

A la vida deshabitada de ti misma

en la que todos los demás —no tu corazón—

deciden o disponen.

Nacer mujer es estar en el fondo

del pozo, del abismo, del foso

que rodea a la ciudad amurallada

habitada por Ellos, solo por Ellos,

a los que tendrás que encantar, que engañar,

servir, venderte, halagarlos, humillarte,

rebelarte, nadar a contracorriente, pelear,

gritar, gritar, gritar

hasta partir las piedras,

atravesar las grietas,

botar el puente levadizo, desmoronar los muros,

ascender el foso, saltar sobre el abismo,

lanzarte sin alas a salvar el precipicio

impulsada por tu propio corazón

sostenida por tus propios pensamientos

hasta librarte del horror al vacío

que tendrás que vencer

solo con tu voz y tu palabra.

de Daisy Zamora,

en https://periodicodepoesia.unam.mx/texto/como-la-tierra-cuando-la-parte-el-rayo/ (17/10/20).

Caperucita Roja

 Caperucita Roja

de Carmen Natalia (Martínez Bonilla),

en Alma Adentro, UCMM, 1981.

qué ganancia tendrías

qué ganancia tendrías

que no querés retenciones

que te parecen inmorales

que lo tuyo es tuyo

y que nuestro el hambre

a vos te pregunto

qué ganancia tendrías

sin las rutas que hicimos

qué ganancia tendrías

sin navegar nuestros ríos

qué ganancia tendrías

sin los puertos construidos

qué ganancia tendrías

sin mercados conseguidos por nuestras comitivas

qué ganancia tendrías

qué ganancia tendrías

sin créditos de bajo interés o nulo

de los bancos estatales

que te dimos cuando la inundación, cuando la sequía

qué ganancia tendrías

sin los adelantos técnicos y científicos

del CONICET, del INTA

qué ganancia tendrías

qué ganancia tendrías

qué ganancia tendrías

¡qué ganancia tendrías!

Por Félix Sánchez Durán.

 

Deportaciones

Deportaciones

Ya había ocurrido mientras aún

buscábamos modelos. Volver la cabeza

hacia una larga ventana horizontal que mira a la ciudad

para ver a las gentes hechas prisioneras

vecinos, vendedores, paramédicos

arrancados de sus portales, sus puestos de tomates

sus discusiones de mecánicos de autos

y a los niños de los patios de las escuelas

A estas alturas sin embargo

Hay muchos más captores que capturados.

Entonces:      un corte en el sueño:      nuestra casa:

cuatro hombres atraviesan la puerta descerrajada

Uno vestido con ligera lana veraniega y corbata de seda

Uno con ropas de trabajo oscurecidas con sangre

Uno con la camisa abierta, alrededor del cuello

un delgado collar con broche de plata

Uno en pantaloneta y el torso desnudo

Y han venido a por nosotros, somos dos y ellos cuatro

y pienso, quizás aún son humanos

y les pregunto ¿Cuándo creen que comenzó todo esto?

como si intentara distraerlos de su propósito

como si intentara apelar a un vínculo común

como si uno de ellos pudiera ser tú

como si me ejercitara para algo

venidero

1994

De Adrienne Rich,

en Oscuros campos de la república, Grupo Editorial Norma, 1999.

DECIMAS DE LA SANGRE

DECIMAS DE LA SANGRE

 

de Juvenal Herrera Torres,

en Poemas de la militancia, ECOE, 1979.

ES EN VANO

ES EN VANO

Para Eugenio Montes, piloto ultraísta

Detrás de nosotros
dejamos un rastro de cadáveres.
A cuántos los quisiéramos resucitar
y darles su sol y su cantar y su sonrisa
Nada hay que pueda ponerlos en pie
De algunos nos hemos traído el perfume
pero ellos van en sus cajas negras
río abajo.

de Lucía Sánchez Saornil,

en Poemas, Starm1919/elsetaproducciones, S/F.

el ojo de la cerradura

el ojo de la cerradura

intenté espiar la realidad

del otro lado de la puerta

la curiosidad vencía al miedo

incliné mi cabeza

hacia el ojo de la cerradura

mis manos a mis piernas...

del otro lado había un ojo

el ojo de la cerradura

que me espiaba por la puerta

Por Félix Sánchez Durán.

La ramilletera

La ramilletera

Si de sus claras pupilas
rodó al azote del frío
una gota de rocío
sobre las flores tranquilas,
no fué* mintiendo aflicción
a los que a ella se allegan;
que los niños nunca juegan
con cosas del corazón.

La cesta es un ataúd
de las flores más hermosas;
mas, por lo menos, las rosas
han tenido juventud;
y aunque cortadas están,
las frescas almas que vuelan
parece que se consuelan
con el perfume que dan.

Pero la que sin color
se adelanta por la acera
con una sonrisa artera
que añade precio a la flor,
no ha tenido en su aridez
de peñasco torturado,
ni belleza, ni reinado,
ni perfume, ni niñez.

En el paso se adivina
que es su suerte desgraciada
como la cesta pesada
que la retiene y la inclina,
y que en su alma empieza a abrir,
de las penas al conjuro,
como un gran fantasma oscuro,
símbolo del porvenir.

de Manuel Ugarte,

en Poesías Completas, Casa Editorial Maucci, 1921.
*Del original.

Informativo de la mañana

 Informativo de la mañana

Mirar cabizbajo.

El cielo en un charco y

nadie sonríe.

de Eric Luna,

en Poesía de guerrilla, Groenlandia, 2012.

SON LAS CINCO

SON LAS CINCO de la tarde.
Me he levantado a la una,
el tiempo justo de fichar un mes más en el INEM,
y por hoy
ya estoy cansado de vivir.

Va a tener razón Anguita
y debería venir la República, Mateo Morral,
el hombre del saco,
los cuatro jinetes del Apocalipsis,
el Capitán Trueno
-que me decía Alberto Prieto
que también es de izquierdas y
hasta la ostia puta.

Deberían venir
y que los mitos y los héroes
-a falta de clase trabajadora vuelvan
a poner en desorden
este orden de clase media,
gaviota imperial,
una, grande, maastrich,
Luis del Olmo,
Carmen Sevilla,
Telenovela,
prensa del corazón,
fútbol, toros
y escriba usted un poema en horror a la guerra de Yugoslavia
que recuerden se hace por ustedes
y porque aquí las cosas sigan igual de bien,
porque si yo sonrío
España carcajea
y etc.

-Aquí hubo una revolución hace sesenta años.
(Me dice un vejete del asilo donde hago la sustitutoria
mientras mi hermano se alcoholiza en un cuartel de Melilla.)


-¿En serio? Cuesta trabajo creerlo.

De Antonio Orihuela Uzal,

en Entre los Poetas Míos... - Colección Antológica de Poesía Social Vol.14, Biblioteca Virtual Omegalfa, 2013.

Paren de matarnos (canción)

Paren de matarnos

Oh, paren-paren

Oh, ¡paren de matar!

 

Salí para el trabajo y no fui

Salí para la escuela y no llegué

Salí del baile y me perdí

De pronto me desdibujé

 

Mis amigos me buscan por ahí

Los vecinos pegaron un cartel

En los postes de luz del barrio

En la calle, en el subte, en el tren

 

Me busca mi hermano, me busca mi madre

Perdí contacto ayer a la tarde

Vino la tele, habló mi padre

La red explota, el Twitter arde

 

Si tocan a una nos tocan a todas

El femicidio se puso de moda

El juez de turno se fue a una boda

La policía participa en la joda

 

Y así va la historia de la humanidad

Que es la historia de la enfermedad

Ay carajo, qué mal que estamos

Los humanos, loco, ¡paren de matarnos!

 

Oh, paren-paren

Oh, ¡paren de matarnos!

 

Dicen que desaparecí

Porque andaba sola por ahí

Porque usaba la falda muy corta

Se la pasan culpándome a mí

 

Me dijeron que diga que sí

Me mataron desde que nací

Me obligaron a ser una esclava

La bailaba, y a parir

 

De sol a sol

De noche y de mañana

Me matan y mueren todas mis hermanas

 

Me duele el cuerpo, y las entrañas

No quiero que me toques, chabón, no tengo ganas

 

Me matan y se infecta la raza humana

Le temen al poder que de mi boca emana

Soy esta herida que pudre y no sana

Me matan y conmigo se muere mama

 

Y es la historia de la humanidad

Que es la historia de la enfermedad

Ay carajo, qué mal que estamos

Los humanos, loco, ¡paren de matarnos!

Oh, paren-paren

Oh, ¡paren de matarnos!

 

Ovario, garra, corazón

Mujer alerta

Luchadora

Organizada

Puño en alto

Y ni una menos

Vivas nos queremos

 

Oh, ¡paren!

Oh, ¡paren de matarnos!

de Miss Bolivia,

en Pantera, Ariola/Sony, 2017.

no dejes para mañana

no dejes para mañana
(asamblea de palabras)

siempre mañana y nunca mañanamos

lope

mañana ya no tiene sentido
no es más que una promesa cruel
la rueda de molino la zanahoria de un estúpido palo

es un ahora inmenso el que nos hace falta
con su hogaza de pan caliente
y su sol saliendo entre las nubes

de qué sirve el mañana a tanto crucificado
de qué el futuro de salvación eterna
de qué el porvenir de tanta hambre

ya es hora de que coma el niño
ya es hora de cosechar el ayer
hoy es el día de vivir sin que el mañana nos añore

de Francisco Cenamor,

en Asamblea de palabras, Ediciones Vitruvio, 2007.

Nacimos del otro lado

 Nacimos del otro lado

Nacimos del otro lado, el de los desposeídos, de los expoliados,

del lado de los que no tienen nada que perder.

Escribe mi nombre sobra esta tierra,

y escribe que no me vendo a nadie.

Escribe que seguiremos luchando, siempre,

y que por cada piedra hay una nueva esperanza.

Nacimos del otro lado: el de los desposeídos, de los expoliados,

del lado de los que no tienen nada que perder.

En cada casa un mártir, en cada pueblo ruinas,

ciudades impasibles que se alzan sobre los escombros,

millones de exiliados esperando volver a su tierra.

Dime al menos ¿cuál es el sabor de nuestro aceite?,

¿qué se siente al vivir en la casa del otro?

Dime ¿qué se siente al practicar la barbarie?

Está bien, no digas nada.

Dime, sólo, que os marcharéis pronto.

de Amira Al Awda,

en Palestina - Poemas III, Biblioteca de las Grandes Naciones, 2014. 

Soy un negro

Soy un negro

Soy un negro:
negro como la negra noche,
negro como los abismos de mi África.

He sido esclavo:
César me ordenó tener limpias sus escalinatas.
Cepillé las botas de Washington.

He sido obrero:
Las pirámides se levantaron bajo mis manos.
Preparé la argamasa para el Edificio Woolworth.

He sido cantor:
Todo el trayecto de África a Georgia
traje mis canciones de pesar.
Compuse jazz.

He sido víctima:
Los belgas me cortaron las manos en el Congo.
Ahora me linchan en Texas.

Soy un negro:
negro como es negra la noche,
negro como los abismos de mi África.

de Langston Hughes,

en Entre los Poetas Míos... - Colección Antológica de Poesía Social Vol.77, Biblioteca Virtual Omegalfa, 2014.
Traducción: A. Catalán.

mis manos abiertas

mis manos abiertas 

muchas veces

por mucho tiempo

no tuve más que la compañía

no tuve más que la predisposición

no tuve más que la palabra

para compartir con las personas que más amaba

sé que ha sido suficiente

nada más de mí pretenden

nada más de mí han pretendido

qué clase de fulano sería

si las derrochase

indiscriminadamente

Por Félix Sánchez Durán.