Las palabras necesitan de un contexto histórico, político, social, cultural, económico y biográfico para significar. Exhorto a lxs lectorxs/militantes a realizar un viaje de conocimiento acerca de lugares, tiempos y autorxs para enriquecer la experiencia literaria que propongo en este espacio. Gracias.

lunes, 21 de febrero de 2022

Un lugar sin tiempo...

Un lugar sin tiempo
sin espacio
una burbuja en la tierra
un circulo perfecto
cerrado.
Y en mí
en cada una
mil cosas que estallan
que viven sin palabras
ansias
deseos
lágrimas secas
calientes
cercanas de amor
de amores lejanos
                                  cercados.
Todo dentro de
un circulo perfecto
cerrado
intemporal en el destierro.

de Alicia Locatelli,
en Escritos de la cárcel (la expresión poética de los presos políticos), Centro Integración Cultural, Vol.1, 1986.

domingo, 20 de febrero de 2022

ARTE POÉTICA

ARTE POÉTICA

Poesía
Perdóname por haberte ayudado a comprender
que no estás hecha sólo de palabras.

de Roque Dalton,
en Un pulso que golpea las tinieblas, Partido de la Revolución Democrática (PRD-DF)/Para Leer en Libertad A.C., 2012.

viernes, 18 de febrero de 2022

Fóval

Fóval

Basta sólo una sonrisa
                                     para poner en "orsai"
Un dia más
En el almanaque
                        de un preso.

de Hugo Leyton,
en Escritos de la cárcel (la expresión poética de los presos políticos), Centro Integración Cultural, Vol.1, 1986.

jueves, 17 de febrero de 2022

a las PUTAS de san julián

a las PUTAS de san julián
Consuelo García, Ángela Fortunato, Amalia Rodríguez, María Juliache y Maud Foster

no todo se vende
no todo se compra
se pone precio al cuerpo
se pone precio al culo
se pone precio a la vuelta al mundo
pero no todo se vende
no todo se compra
la dignidad puede estar
donde el sentido común no busca

1922 - 17 de febrero - 2022

por félix sánchez durán.
 

QUICIO

QUICIO

Me entrego a todos, mas no soy de nadie;
para ganarme el pan vendo mi cuerpo
¿qué he de vender para guardar intactos
mi corazón, mis penas y mis sueños?

de César Tiempo,
en Clara Beter - Versos de una..., Editorial Rescate, 1977.

miércoles, 16 de febrero de 2022

NO HAY PROTECCION

NO HAY PROTECCION

Recuerdo
la terquedad del mal.

Recuerdo a un dios hemofílico
desolado, desangrándose
por un corte minúsculo en un dedo.

Recuerdo un sol fértil y apenas iniciado,
las huellas de las gaviotas,
la veracidad de la arena húmeda,
la hermosura de la imprecisión.

Recuerdo al poeta que decía
"son comunistas hasta las células del cuerpo"
y también: "los poetas somos
los que protegemos al pueblo con palabras".

Recuerdo
que ya no hay pueblo
pero seguimos necesitando proteger.

Recuerdo
que ya no hay protección.

Recuerdo
que hasta la fecha
recordar sigue estando prohibido.

Recuerdo sobre todo
la terquedad del mal.

de Jorge Riechmann,
en El corte bajo la piel, Editorial Bitácora, 1994.

martes, 15 de febrero de 2022

MÁS SENCILLA

MÁS SENCILLA

Más sencilla, más sencilla.
Sin barroquismos,
ni añadidos ni ornamentos,
que se vean desnudos
los maderos,
desnudos
y decididamente rectos.
Los brazos en abrazo hacia la tierra,
el ástil disparándose a los cielos.
Que no haya un solo adorno
que distraiga este gesto,
este equilibrio humano
de los dos mandamientos.
Más sencilla, más sencilla;
hazme una cruz sencilla, carpintero.

de León Felipe,
en Antología Poética, Difusión Cultural. Universidad Nacional Autónoma de México, 1994 / Cuadernos de CAUM, 2018.

lunes, 14 de febrero de 2022

ALBUM Y POSTAL - VIII

ALBUM Y POSTAL - VIII

Niña de rostro hechicero:
el poeta que aquí ves,
quisiera ser mosquetero
para, quitado el sombrero,
tender la capa a tus pies.

Pero en este siglo helado,
ya no es posible soñar,
y sólo está tolerado
trazar un verso estudiado,
poner la fecha y firmar.

de Manuel Ugarte,
en Poesías Completas, Casa Editorial Maucci, 1921.

domingo, 13 de febrero de 2022

SABIDURÍA MATEMÁTICA

SABIDURÍA MATEMÁTICA

I

Hemos hervido todo bajo signos
y razonado bajo estrictas líneas matemáticas.
Si Dios es un punto, no pasará como un cilindro.
No puedes pararte en tu cabeza mientras te sientas.

II

Si «a» es el amado y «b» el amante
mi camisa sacudo diez veces
a que «a» y «b» cuando se añadan
constituirán una pareja de amantes.

III

Medir el mundo en tomo a líneas
jamás te conducirá hacia su espíritu.
Si la contienda estuvo establecida por «a» y «b»
las cortes estarían defraudadas de su pago.

de Karl Marx,
en Cantos para Jenny y otros poemas, El Viejo Topo, 2000.

sábado, 12 de febrero de 2022

¿NO HALLA MAS, HERMANO MIO?

¿NO HALLA MAS, HERMANO MIO?

—¡Ah, con qué fervor profundo
oras en tu fe sincera!...
parece que Dios oyera
las plegarias de este mundo.

No aflijas con sentimiento
tu corazón, pobre hermana;
que toda palabra humana
es himo que lleva el viento.

—Fué que de un consuelo en pos
el pesar que me va ahogando
trajo mis ojos, llorando,
sobre este libro de Dios.

En él mi dolor se acalla
y sonríe mi amargura,
porque dice la Escritura
que todo el que busca halla.

—Halla... que la vida es,
desde el sepulcro a la cuna,
áspera senda importuna
que despedaza los pies.

Halla una fuente de llanto
tras de toda sensación
y en pos de cada ilusión
un horrible desencanto.

Porque el hombre sólo es
miserable presidiario
que camina entre un sudario
con un grillete a los pies.

—¡Ay! lo que diciendo vas,
mi corazón deja frío...
¿no halla más, hermano mío?...
            —No halla más.

—Mira que es Dios quien escribe
en este libro sagrado...
tú no le habrás suplicado,...
porque quien pide recibe.

—Recibe... la maldición
que para el hombre se anida
en cada fuente de vida
donde toca el corazón.

En vano con hondo afán
pide un instante de calma...
¿Sabes, alma de mi alma,
lo que en el mundo le dan?

Dolor en la juventud,
angustias en la niñez,
pesares en la vejez
y olvido en el ataúd.

—¡Ay! lo que diciendo vas
mi corazón deja frío...
¿no halla más, hermano mío?
            —No halla más.

—¡Cielos! me llena de espanto
tu inmenso dolor profundo.
Es que tus ojos el mundo
miran a través del llanto.

¿Ignora, hermano, quizá
tu alma triste y desierta,
que hay en el cielo una puerta,
y al que llama se abrirá?

—Como fiera perseguida
por el montero inhumano,
va corriendo el ser humano
la derrota de la vida.

Y en todo el surco de tierra
que va con sangre regando,
puerta a puerta va llamando
y puerta a puerta se cierra.

Y al fin, cuando se derrumba
con la carne rota y yerta,
¿sabes la que encuentra abierta?...
¡ay! ¡la puerta de la tumba!

—Partiéndome el alma vas
con tanto dolor impío...
¿no halla más, hermano mío?
            —No halla más.

de Ricardo Gutiérrez,
en Poesías líricas, La cultura argentina, 1916.

jueves, 10 de febrero de 2022

SOLO EL INICIO

SOLO EL INICIO

Una mi amiga medio poetisa
definía así el lamento
de los intelectuales de la clase media:
"Soy prisionero de la burguesía
no puedo salir de mí mismo".

Y el maishtro Bertold Brecht,
comunista, dramaturgo y poeta alemán
(en ese orden) escribió:
-¿Qué es el asalto a un Banco
comparado con el crimen
de la fundación de un Banco?"

De lo cual yo concluyo
que si para salir de sí mismo
un intelectual de la dase media
asalta un banco,
no habrá hecho hasta entonces
sino ganar cien años de perdón.

de Roque Dalton,
en A la revolución por la poesía, Ediciones de la Esc. Preparatoria N°8, 1983.

sábado, 5 de febrero de 2022

Escribo Violeta Parra...

Escribo Violeta Parra
y me pongo de pie

Escribo Violeta Parra
Y de pie aplaudo
hasta que sangran mis manos

Escribo Violeta Parra
y con mis manos sangrantes
dibujo un corazón en el cielo
de los oprimidos

Escribo Violeta Parra
y las letras de su nombre
se vuelven mariposas
libertarias
y una tormenta de alas de colores
libera desde el cielo a los condenados
quita la sed de los sedientos
solamente cuando escribo
Violeta Parra.

Buenos Aires, 23 de noviembre de 2012

de Germán Mastellone,
en Trepanaciones y otros laberintos terrestres - Un teorema incompleto de la memoria y el olvido, Edición de autor, S/F. 

viernes, 4 de febrero de 2022

BESAR SU MELENA MORENA

BESAR SU MELENA MORENA

sudando en la cocina

tratando de tener mucho éxito 54 años

el miedo subiéndome por los brazos las uñas del dedo del pie demasiado largas un tumor en un lado de una pierna.


la diferencia con las fábricas era que allí todos sentíamos nuestro dolor juntos.

la otra noche fui a ver a la gran soprano

aún seguía guapa

y sexy

aún guardaba luto

pero se equivocaba nota tras nota.

borracha,

asesinó el arte.


sudando en la cocina no quiero asesinar el arte.

debería ir al médico para que me ampute esa cosa de la pierna pero soy un cobarde gritaría y asustaría al niño que estuviese en la sala de espera.

me gustaría consolar a la gran soprano me gustaría besar su melena morena.

pero Lorca sigue allí en la carretera comiendo balas españolas en el polvo; y la gran soprano nunca ha leído mis poemas pero ambos sabemos cómo asesinar el arte cómo beber y cómo llorar; sudando ahora en esta cocina las fórmulas se han evaporado el mejor poeta que conozco está muerto y abandonado en el polvo; los demás me escriben cartas.


les cuento que quiero consolar a Lorca y

a la gran soprano

pero me contestan con otras cosas

inutilidades

monotonías

banalidades.


me fijo en una mosca que anda por encima de la radio.

sabe la respuesta correcta

pero no puede hablarme.

de Charles Bukowski,
en El padecimiento continuo, Colección Visor de Poesía, 2011.
Trad. de Silvia Barbero

BESAR SU MELENA MORENA (Original)

BESAR SU MELENA MORENA (Original)


de Charles Bukowski,
en https://bukowski.net/manuscripts/displaymanuscript.php?show=poem1974-06-30-to-weep.jpg&w=4335 (8/12/21).

martes, 1 de febrero de 2022