(Al Padre Mugica*)
Fue apenas un resplandor,
ni siquiera sintió el calor
que quería cocinarle el alma
y él, que era del barro y de la tierra
cayó de rodillas para mirar el cielo.
Las lágrimas cruzaron cicatrices
en los rostros olvidados,
perdidos en el tiempo,
empujados a las sombras
para volver al miedo.
El padre de los pobres,
el padre nuestro,
tendido sobre el mundo
que se volvió un misterio,
un zarpazo frío,
de vinagre y hielo.
Cuantos ángeles pobres
detuvieron su vuelo
cuantos pies descalzos
volvieron al suelo,
al hambre sin nombre,
al detrás,
al afuera,
al debajo,
al desierto,
aquel día en que Cristo
desclavó sus manos
para abrazar un muerto.
De Alejandro Ippolito,
en https://www.facebook.com/alejandro.ippolito.7?fref=nf (11/5/15).
* Nota del editor del blog.
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