Asaltamos el alba a tiro limpio

Asaltamos el alba a tiro limpio

Ramón Sender

Me trepan los insultos -mareas numerosas-

como trepan los hijos al cariño de un hombre.

Tengo las ansias llenas de ganarme en un grito.

Grito: ¡La vida es nuestra! y abro los horizontes.

Puertas de bronce viejo, de hierro remachado,

caerán cuando se agrupen las voces en un puño.

Hombres desvencijados, de espaldas a la vida:

así dancen las balas no serán de este mundo.

A los calvos de ideas, con sangre de pantano,

a los viejos que ensucian las palabras más altas,

les hago una advertencia: conmigo están los brazos

de aquellos que arrancaron de sus ojos las lágrimas.

La humildad -ese viejo mascarón- no hará suya

nuestra carne que es nudo de un clamor que echa ramas

y en sus climas oscuros, como a un árbol raíces,

nutren de savia pura los cuencos de su entraña.

Y ¡guay! del que esté en contra de nosotros, los pobres,

esos ríos de sangre, silenciosos y lentos,

que bajan hasta el pozo más hondo de la tierra,

que suben hasta el límite más alto de los cielos.

La vida es de nosotros los que hacemos la vida

a gotas de sudor, de ímpetu, de fuerza

y que jamás o nunca tenemos una cama

donde cavar la hondura de un vientre en primavera.

Nos vejan, nos explotan, nos reducen a cero,

si agitamos un grito de protesta nos castran.

Nos orinan la baba de un exiguo salario

y nos cuadran en leyes como a burros de carga.

Y hablan de La Piedad, de La Bondad, del Arte,

sacerdotes, artistas, profesores, poetas,

los que en nombre del pueblo se erigen en vigías,

¡esos hijos de puta con almuerzo y con cena!

Ah señor Jesucristo: no queremos tus frases

-panes sin levadura-, magníficas, humanas,

que no son más que frases pero que nos inhiben

y destapan, astutas, nuestros poros de lágrimas.

No queremos tus frases. Yo que vengo de abajo

y que anduve entre obreros con hambre y manos sucias,

que sé lo que es el mundo, este mundo de mierda,

te lo digo derecho: tus palabras son putas.

Al carajo con todas las parábolas bellas.

Al carajo con todos los escrúpulos sordos.

Presentemos las armas proletarios del mundo

y a tiro limpio, firmes, vaciémosles los ojos.

La vida es de nosotros, los que hacemos la vida

a gotas de sudor, de ímpetu, de fuerza,

y que jamás o nunca tenemos una cama

donde cavar la hondura de un vientre en primavera.

de José Portogalo,

en http://www.elortiba.org/old/portogalo.html (26/2/19).

Tumulto, Editorial Serapis, 2012.