Helenidad

Helenidad

(Parte I)

Estos árboles no transigen con tener menos cielo,

estas piedras no transigen con los pasos enemigos,

estos rostros no transigen más que con el sol,

estos corazones no transigen más que con la justicia.

Este paisaje es duro como el silencio,

aprieta contra el pecho sus piedras calcinadas,

aprieta contra la luz sus olivos huérfanos y sus vides,

aprieta los dientes. No hay agua. Solamente luz.

El camino se pierde entre la luz y la sombra del cerco es de hierro.

Los árboles, los ríos y las voces se convirtieron en mármol bajo la cal

del sol.

Con el mármol tropiezan las raíces. Los arbustos polvorientos.

La mula y la rosa. Jadean. No hay agua.

Todos tienen sed. Años enteros. Todos mastican un bocado de cielo además

de su amargura.

Sus ojos están rojos de insomnio,

una profunda arruga clavada entre sus cejas

como un ciprés entre dos montes al anochecer.

Sus manos están pegadas al fusil

el fusil es una prolongación de sus manos,

sus manos son una prolongación de sus almas

tienen sobre sus labios el furor

y tienen una pena profunda, muy profunda en sus miradas

como una estrella en un charco de sal.

Cuando estrechan la mano el sol está seguro para el mundo,

cuando sonríen vuela una pequeña golondrina de su barba feroz,

cuando duermen doce estrellas nacen de sus bolsillos vacíos,

cuando mueren sube la vida cuesta arriba con tambores y banderas.

Hace ya tantos años que todos tienen hambre, que todos tienen sed, que

todos mueren

sitiados por tierra y por mar;

el calor devoró sus campos y la sal inundó sus casas,

el viento derribó sus puertas y deshojó las pocas lilas de la plaza,

por los agujeros de sus capotes entra y sale la muerte,

sus lenguas están ásperas como el amargo fruto del ciprés;

sus perros se murieron envueltos en sus sombras

y la lluvia golpea en sus huesos.

Fuman boñigas arriba en las guaridas, convertidos en piedra y por la noche

vigilan el rabioso mar donde se ha hundido

el mástil roto de la luna.

Se ha terminado el pan, las balas se acabaron,

ahora cargan sus viejas armas sólo con sus corazones.

Tantos años sitiados por tierra y por mar,

todos tienen hambre, todos perecen, pero ninguno muere

arriba, en las guaridas, sus ojos centellean,

ven una gran bandera, un gran fuego rojo,

y, cada amanecer, miles de palomas vuelan desde sus manos

hacia las cuatro puertas del horizonte.

de Yannis Ritsos,

en Poesía social y revolucionaria del siglo XX (selección de Jorge Brega), Editorial Agora, 2012.