Los que no han muerto

Los que no han muerto

Los vientos de noviembre

le trajeron los días del hijo muerto.

Diciembre repicará en sus campanas

su ruidosa soledad.

Sol en un enero

anunciará la buena nueva.

De los hijos sembrados

se está nutriendo el pueblo,

fuertes se levantarán sus brazos

y sonora su voz.

de Vidaluz Meneses,

en https://www.revistaagrafos.com/cantos-de-vida (28/7/23).

La Voz del que destruye.

La Voz del que destruye.

Bajo el rojo pendón de la venganza

Trepemos á la cumbre de los odios

Y en medio á los sangrientos episodios

Esparzamos al aire la esperanza.

Seamos como el dolor: fuertes, fecundos;

Armémonos de todos los rencores

¡Pero abramos la flor de los amores

Sobre el desquicio loco de los mundos!

de Alberto Ghiraldo,

en La joven literatura hispanoamericana, Librería Armand Colin, 1906.

PÁLPITO

PÁLPITO

Pueda que el frío se residencie

en mis huesos,

pueda que el hambre

se enraíce en mi vientre,

pueda que la sed

esparza llagas en mi garganta,

pueda que mi voz

caiga abatida y sin palabras,

pueda que en mi cuerpo

tienda su desmayo el cansancio,

la invalidez o la agonía...;

pero tengo el pálpito

de que mientras no se esfume

el último aliento de vida,

mi alma podrá cantar

porque mi avance

tiene motivos ineludibles para,

en sus propósitos,

no dejarse derrotar.

de Jesús Santrich,

en Versos Insurgentes - Poesía Guerrillera, 2007.

En el atrio.

En el atrio.

Deslumbradora de hermosura y gracia,

en el atrio del templo apareció,

y todos á su paso se inclinaron,

                    menos yo.

Como enjambre de alegres mariposas

volaron los elogios en redor:

un homenaje le rindieron todos,

                    menos yo.

Y tranquilo después, indiferente,

a su morada cada cual volvió,

é indiferentes viven y tranquilos

                                    todos ¡ay! menos yo.

de Fabio Fiallo,

en La joven literatura hispanoamericana, Librería Armand Colin, 1906.

¿será ésta...

¿será ésta

la vez primera

que vayamos a votar

con el sobre en una mano

y en la otra

una piedra?

Por Félix Sánchez Durán.

Golpe a golpe

Golpe a golpe

Y así fuimos creciendo, siempre a palos,

golpe a golpe nos hicimos mayores,

descubriendo paso a paso que los malos

no eran malos sino mucho peores.

Cruda es la realidad y aunque duela

nunca nos enseñaron a pensar

 pues en vez de personas en la escuela

fabrican máquinas a merced del capital.

Nos habían prometido una vida

y nos condenaron a la supervivencia,

dejándonos como única salida

la lucha sin tregua, la Resistencia.

400 golpes después el mar nos sirvió de redención…

de Aitor Cuervo Taboada,

en Bombas, poemas y otras necesidades, Aitor Cuervo Taboada, 2013.

La Gleba

La Gleba

Mirad, ¡esa es la cumbre!, dijo el Sabio.

Es preciso llegar hasta esa cumbre...

Yo lo he visto y lo sé. Calló su labio,

Y avanzó la resuelta muchedumbre.

¡Deteneos aquí! rugió el tirano:

Á nadie, más que á mí, deis obediencia...

Lo he resuelto y lo impongo. Alzó la mano,

Y la turba abjuró de su conciencia...

¡Venid hermanos! dijo un sacerdote:

Adorad estas santas maravillas...

Dios lo manda. Alzó en alto un monigote

Y el rebaño se puso de rodillas...

Y aquel hato de imbéciles seguía

Á la primera voz, al primer mito,

Á la más leve admonición. Un día

Se detuvo de pronto. Estalló un grito

De un hombre de la turba: ¡de su entraña...!

Y habló un jirón de voluntad inopia.

¡Parecía aquel hombre una montaña

Con corazón y con conciencia propia!

« Basta de sumisión: no haya más leyes

« Que las que dicta la conciencia humana.

« Apartad á los ritos y á los reyes:

« Sea vuestra voluntad la soberana... »

.........................................................

Fué el despertar. Cesaron los gemidos

Que eran consuelo del montón. Entonces

Repercutió, como canción de heridos,

La vibración salvaje de los bronces...

Y la gleba rugió. Con la siniestra

Indignación, quemando sus mejillas.

Alzó la frente y levantó su diestra,...

¡Y comenzó el labor de las cuchillas!

de Felipe Torcuato Black,

en La joven literatura hispanoamericana, Librería Armand Colin, 1906.

AL 17 DE OCTUBRE

AL 17 DE OCTUBRE

Era el pueblo de Mayo quien sufría,

no ya el rigor de un odio forastero,

sino la vergonzosa tiranía

del olvido, la incuria y el dinero.

El mismo pueblo que ganara un día

su libertad al filo del acero

tanteaba el porvenir, y en su agonía

le hablaban sólo el Río y el Pampero.

De pronto alzó la frente y se hizo rayo

(¡era en Octubre y parecía Mayo!),

y conquistó sus nuevas primaveras.

El mismo pueblo fue y otra victoria.

Y, como ayer, enamoró a la gloria,

¡y Juan y Eva Perón fueron banderas!

de Leopoldo Marechal,

en Poetas depuestos / Antología de poetas peronistas de la primera hora, Editorial Punto de Encuentro, 2011.

Hay guerras que se pierden

Hay guerras que se pierden

“Hay guerras que se pierden y nunca están perdidas.

Bajo la paz, impuesta por la guerra,

el pueblo calla, espera y no se olvida.

Hay muertos que no han muerto, ideas siempre vivas.

Te escribo, Rafael, para decirte

que está ocurriendo todo, todavía.”

De Jesús López Pacheco,

en Entre los poetas míos... - Colección Antológica de Poesía Social Vol.23, Biblioteca Virtual Omegalfa, 2013.

CUANDO LLEGUE LA PAZ SOSPECHO QUE AMAREMOS DIFERENTE

CUANDO LLEGUE LA PAZ

SOSPECHO QUE AMAREMOS DIFERENTE

Cuando llegue la paz

sospecho que amaremos diferente:

habremos desarraigado el rencor

y en las fértiles parcelas

de los corazones

de los hombre libres del egoísmo

haremos la siembra nueva

del amor genuino

que da por frutos

libertad que no marchita.

Nuestro amor será

la mezcla necesaria

de la pasión y la razón...;

pasión para entregarse

y razón para saberse de todos

y no de sí ni de ninguno;

razón y pasión

para ser pensamiento y fuego

que destruya y reconstruya;

que destroce

las estrechas medidas

del 90, 60, 90,

rompiendo el cerco

de las veleidades

que aprisionan

las sublimes posibilidades

de amar más

por lo que se es en la conciencia

que por lo que se aparenta

en los formatos

de cada humano maniquí cosificado...

Construiremos el amor

que se levante

sin esquemas de pasarela...,

que se enloquezca

con locura de gritar

por ti yo muero

si te veo

en las infinitas dimensiones

del sembrador de la justicia;

si te veo hacedora de surcos

de dignidad,

si te siento labradora

de pasos de libertad...

Te amaré obrera,

te amaré campesina...;

te amaría

entre el calor de los andrajos

que te resten como última riqueza

después de entregarlo todo,

porque vuelta pueblo

seas sacrificio por los demás...;

y te buscaría

en el calor de tu ser de amiga

y en el fervor

de tu llama de compañera...,

y en el candor de tu humildad sincera

y en la incandescencia

de tu fuerza guerrillera,

para decirte

que en tu solidaridad

me sobraría la tersura y la ternura

que necesito

para jamás y nunca

dejar tu todo justiciero

porque le llegare a faltar

el brillo lozano de la juventud,

que aunque bello y tierno

vale menos que tu entrega rebelde,

mi mujer amada,

mi compañera,

mi guerrillera.

de Jesús Santrich,

en Versos Insurgentes - Poesía Guerrillera, 2007.

Epitafio

Epitafio

Leonel Rugama

gozó de la tierra prometida

en el mes más crudo de la siembra

sin más alternativa que la lucha,

muy cerca de la muerte,

pero no del final.

de Leonel Rugama,

 en https://www.airesdelibertad.com/t38198p420-poesia-social-iv-en-la-primera-pagina-de-poesia-social-i-hay-un-indice-de-autores (1/10/23). 

MEMORIA DE UNA NOCHE DE OCTUBRE

MEMORIA DE UNA NOCHE DE OCTUBRE

OS ACUSA el espacio,

la tierra, el trigo y la agonía

y ese lento dolor que nace cada hora

y ese lento morir sin sangre y sin espina

y ese llanto de sombra encarcelada

y esa mano caída sobre tiernos carbones apagados.

Os acusa sin miedo

el temblor desprendido de ese sueño intranquilo

y esa espalda mordida por canes transparentes.

Os acusa en la noche

ese niño espantado que llama a vuestras puertas,

que grita encanecido buscando alguna estrella,

que bebe lentamente

esa espuma de sangre y ese crimen

esa cárcel que ata la muerte y la alegría.

Os acusan ahora

esos trenes vencidos

por un puente de sangre y escayola,

y esas manos tendidas,

y ese árbol caído que busca inútilmente

la tierna puñalada

y ese oscuro partir a la locura.

Os acusa ese llanto que suena todavía

y ese verde costado y ese látigo

y esos blandos canales de sangre enloquecida

y esa arena en los ojos

y esas sienes abiertas

y ese sol perseguido.

Os acusan sin miedo.

de Adolfo Sánchez Vázquez

en Poesía, Fondo de Cultura Económica, 2013.

En el nuevo país

En el nuevo país

El dolor ha sido reto 

y el porvenir esperanza, 

construimos como escribiendo un poema 

creando, borrando y volviendo a escribir. 

de Vidaluz Meneses,

en https://www.revistaagrafos.com/cantos-de-vida (28/7/23).

Primero de Octubre

Primero de Octubre

Si digo 1º de Octubre, digo Resistencia,

Guerra Popular contra el fascismo,

la cota más alta de consecuencia

en la lucha en pos del Socialismo.

Si digo 1º de Octubre, digo guerrilleros,

soldados del Ejército Popular,

si digo 1º de Octubre, digo obreros

que en armas se fueron a levantar.

Si digo 1º de Octubre, digo nuevo hombre,

digo clandestinidad y lucha armada,

digo jugarse el pellejo en nombre

de conquistar la libertad arrebatada.

Si digo 1º de Octubre, digo nueva mujer,

digo sacrificio y digo guerrilla urbana,

de quienes se alzan para morir o vencer

por una España Popular y Republicana.

Estoy diciendo “hasta la victoria siempre”,

nunca cautivos, tampoco desarmados,

porque tras el veintisiete de Septiembre

viene el 1º de Octubre del proletariado.

“1º de Octubre, de un año cualquiera,

surge la respuesta de la clase obrera.”

Núcleo Terco

de Aitor Cuervo Taboada,

en Bombas, poemas y otras necesidades, Aitor Cuervo Taboada, 2013.

CRÓNICA DE CHAPI, 1965

CRÓNICA DE CHAPI, 1965

Lengua sin manos: ¿cómo osas hablar?

Mío Cid

Oronqoy. Aquí es dura la tierra. Nada en ella

se mueve, nada cambia, ni el bicho más pequeño.

Por las dudosas huellas del angana

—media jornada sobre una mula vieja—

bien recuerdo

a los 200 muertos estrujados

y sin embargo frescos como un recién nacido.

Oronqoy.

La tierra permanece repetida, blanca y repetida

hasta las últimas montañas.

Detrás de ellas

el aire pesa más que un ahogado.

Y abajo,

entre las ramas barbudas y calientes:

Héctor. Ciro. Daniel, experto en huellas.

Edgardo El Viejo. El Que Dudó 3 Días.

Samuel, llamado El Burro. Y Mariano. Y Ramiro.

El callado Marcial. Todos los duros. Los de la rabia

entera.

(Samuel afloja sus botines.) Fuman, Conversan.

Y abren latas, de atún bajo el chillido

de un pájaro picudo.

“Siempre este bosque

que me recuerda al mar, con sus colinas,

sus inmóviles olas y su luz

diferente a la de todos los soles conocidos.

Aún ignoro

las costumbres del viento y de las aguas.

Es verdad,

ya nada se parece al país que dejamos y sin embargo

es todavía el mismo.”

Cenizas casi verdes,

restos de su fogata ardiendo entre la nuestra:

estuvieron muy cerca los soldados.

Su capitán,

el de la baba inmensa, el de las púas

—casi a tiro de piedra lo recuerdo—

en pocos días ametralló

a los 200 hombres

y eso fue en noviembre

(no indagues, caminante, por las pruebas:

para los siervos muertos no hay túmulo o señal)

y esa noche,

en los campos de Chapi,

hasta que el viento arrastró la Cruz del Sur,

se oyeron los chillidos de las viejas,

ayataki,

el canto de los muertos,

pesado como lluvia

sobre las anchas hojas de los plátanos,

duro como tambores.

Y el halcón de tierras altas

sombra fue sobre sus cuerpos maduros y perfectos.

(En Chapi, distrito de La Mar, donde en setiembre,

don Gonzalo Canillo —quien gustaba

moler a sus peones en un trapiche viejo—

fue juzgado y muerto por los muertos.)

Al principio, sólo una herida en la pierna derecha

después

las moscas verdes invadieron tus miembros.

Y eras duro, todavía.

Pero tus pómulos no resistieron más

—fue la Uta, el hambriento animal de 1000 barrigas—

y tuvimos, amigo, que ofrecerte

como a los bravos marinos que mueren sobre el mar.

Ese jueves, desde el Cerro Morado se acercaban.

Eran más de 40.

El capitán —según pude saber—

sólo temía al tiempo de las lluvias

y a las enfermedades que provocan

las hembras de los indios.

Sus soldados

temían a la muerte.

Sin referirme a Tambo —5000 habitantes y naranjas—

12 pueblos del río hicieron leña tras su filudo andar.

Fueron harto botín hombres y bestias.

Se acercaban

Junto a las barbas de la ortiga gigante

cayeron un teniente y el cabo fusilero.

(El capitán

se había levantado de prisa, bien de mañana

para combatir a los rebeldes.

Y sin saber que había una emboscada,

marchó con la jauría hasta un lugar tenido por

seguro

y discreto.

Y Héctor tendió la mano, y sus hombres se alzaron con presteza.)

Y así,

cuando escaparon, carne enlatada y armas recogimos.

El capitán huía sobre sus propios muertos

abandonados al mordisco de las moscas.

No tuvimos heridos.

Los guerrilleros entierran sus latas de pescado,

recogen su fusil, callan, caminan.

Sin más bienes

que sus huesos y las armas, y a veces la duda como

grieta

en un campo de arcilla. También el miedo.

Y las negras raíces

y las buenas, y los hongos que engordan y aquellos

que dan muerte

ofreciéndose iguales.

Y la yerba y las arenas y el pantano

más altos cada vez en la ruta del Este, y los días

más largos cada vez

(y eso fue poco antes de las lluvias).

Y así lo hicieron 3 noches con sus días.

Y llegados al río

decidieron esperar la mañana antes de atravesarlo.

“Wauqechay, hermanito, wauqechay, es tu cansancio

largo como este día, wauqechay.

Verde arverjita verde,

wauqechay,

descansa en mi cocina,

verde arverjita verde,

wauqechay,

descansa en mi frazada y en mi sombra.

Daniel, Ciro, Mariano, Edgardo El Viejo,

El Que Dudó 3 Días, Samuel llamado El Burro,

Héctor, Marcial, Ramiro,

qué angosto corazón, qué reino habitan.

Y ya; ninguno pregunte sobre el peso y la medida de

los hermanos muertos,

y ya nadie les guarde repugnancia o temor.

de Antonio Cisneros,

en Un pulso que golpea las tinieblas, Partido de la Revolución Democrática (PRD-DF)/Para Leer en Libertad A.C., 2012.

La tierra recobrada

La tierra recobrada

 

Esta es la tierra recobrada

donde ahora entonamos nuevos cantos.

Me despierta una lluvia nocturna

que habla de renovaciones,

de la nueva hierba que crece

verde, dándole fondo de esperanza

a cada gota que cae.

 

Esta es la nueva canción

que he querido que entonemos juntos.

 

Raudo es el vuelo, sí,

y enterrar la muerte

ha sido rescatar la vida

darle su nuevo colorido.

de Vidaluz Meneses,

en https://www.revistaagrafos.com/cantos-de-vida (28/7/23).

Mujeres con guitarra

Mujeres con guitarra

Hay muchas mujeres lapidadas a lo largo

de la historia.

Su vida fue de jaurías y de toros rabiosos

de sangre alzada

de mordeduras largas.

Mujeres que le devolvieron al mundo

la embestida,

que se inmolaron o tuvieron que matar

para seguir viviendo,

esas que en la hora más oscura

roturaron el campo con sus uñas

para que vos y yo pasemos.

Hondas mujeres que quizás una lenta madrugada

marcharon al fuego o a la horca

por cosas tales como desordenar

el orden público

por inventar una nueva manera de descifrar

la vida

por tener voz

o por infieles

o ateas.

Ellas ya no están. Sus cabezas reposan

sobre un siglo o dos. Sus ojos

ya no existen.

Pero de ellas perdura una hebra sutil

un hilo ciego que sin saberlo

nos hace crecer y despertarnos en la noche

con unas ganas inmensas de vivir

de derribar todos los muros

de desafiar todas las hogueras

así como de amar y de pulsar todas

toditas las guitarras de la tierra.

de Ana Ilce Gómez,

en https://www.caratula.net/un-poema-de-ana-ilce-gomez/ (28/7/23).

MI SENCILLA CONDICIÓN

MI SENCILLA CONDICIÓN

De amarte tengo convicción

y una sencilla condición:

que tu mente no anide la idea vana

de prescindir de la esperanza,

que no haya instante

en la marcha de tu tiempo

para siquiera cejar en el pensamiento

la idea de atajar la ira

contra la injusticia.

Deja repicar los pálpitos de tu fe

haciendo eco de ensoñaciones de amor

en el manantial vivo de tu rebeldía.

Que no se pose en tu conciencia

la huella de la duda

ni la sórdida voz de la cobardía...,

responde fiel a tus convicciones

con tu reflexión tranquila

y con lo más puro

de tus ansias de paz

y de tus vívidas ilusiones libertarias.

Que no te urja otra gloria

que la de todo el que ame

la sencilla modestia,

la humildad gigante y la alegría...

Abre en tu alma puertas de lealtad

a la firme determinación

de entregarte con emoción

al sueño de la revolución

con sacrificio pleno y valentía...

Entonces yo,

sabiéndote así,

correré a beber de tu sudor de amor

sumergiéndome en la frondosa extensión

de tus íntimos remansos.

Llenaré mis ansias de ti

con tu fascinante fragancia

de embriagada hembra

con pasiones florecidas

desde los cataclismos

de las más ardientes

parcelas sensoriales.

Me despeñaría en el fragor

de tu cuerpo,

sobre tu aliento de rosas...,

y en el telúrico palpitar

de tus texturas pubitales

sobre las que vertería mi siembra,

alucinado, trastornado, electrizado…,

desfallecido

entre tus caricias germinales,

ensoñadoras y celestiales,

en las que moriría

mil veces

derretido entre tu fuego,

y de tu mismo fulgor emergería resucitado...,

revivido con el sabor

de tus mestizas tetas sofocadas...,

y con el manjar de tus muslos firmes

en los que mis besos

se derramarían desbocados,

en estrepitoso cauce,

hasta tu fuente fresca...,

hasta tu profunda fuente

de extasiaciones diluviales.

de Jesús Santrich,

en Versos Insurgentes - Poesía Guerrillera, 2007.

Le gusta codearse...

Le gusta codearse

con intelectuales

y una vez juntos

codearse dialécticamente

con los revolucionarios

y el pueblo

¿Pero saldrán a la calle

el día que lluevan balas

de vereda a vereda?

De Alejandro Almeida (detenido-desaparecido el 17 de junio de 1975)

en Alejandro por siempre... amor (Taty Almeida Comp.), BAOBAB, 2016.

Las mariposas del canto libertario

Las mariposas del canto libertario

Bendita sea la voz de la insurgencia,

los acordes de las guitarras armadas,

los poetas que llaman a la Resistencia,

las plumas afiladas como espadas.

Bendito sea el trovar del proletario

que alimenta la cabeza y el corazón,

las mariposas del canto libertario

que vuelan hacia la emancipación.

Bendita sea la poesía guerrillera,

los versos al compás de la balacera,

el arte nacido en la clandestinidad.

Presento mis respetos a Julián Conrado,

el colombiano, el poeta y soldado

para quien exijo asilo y libertad.

"Una revolución no entrega revolucionarios."

A Julián Conrado, poeta y guerrillero de las FARC, preso político, retenido de forma ilegal por el gobierno venezolano ya desde hace dos años.

Ante el segundo aniversario del ilegal encarcelamiento del compañero Julián Conrado por parte de las autoridades venezolanas, los camaradas de la Coordinadora Simón Bolívar andan organizando una campaña de solidaridad internacional con Julián, para quien exigen su inmediata libertad. Me pidieron una colaboración y con la solidaridad por bandera les envió estos versos al otro lado del Atlántico, a sabiendas de que pronto llegarán a manos de Julián.

Lo más bonito de la condición de todo revolucionario es la solidaridad y el internacionalismo, así que mando un abrazo fraternal a los camaradas de la Coordinadora Simón Bolívar , quienes en reiteradas ocasiones se han solidarizado con los presos políticos encerrados en el Estado Español, sobre todo con Manuel Pérez Martínez, el Camarada Arenas.

Y como bien canta Julián Conrado:

"AMANDO VENCEREMOS”

de Aitor Cuervo Taboada,

en Bombas, poemas y otras necesidades, Aitor Cuervo Taboada, 2013.