Abraham Lincoln...

Abraham Lincoln reunió

mi ser bastardo y disperso

y desde entonces arrojé mis muletas

para estirar las piernas

arrojé la venda de mis ojos

para ver la faz del Mundo

mi corazón se reabrió

para amar la tierra entera.

Pero hace tanto tiempo

que mi alma, en el centro de las estrellas

ha dejado en la tierra

su viejo sueño de Paz

y por el eco de nuestros huéspedes

del reino de Adán

la paz en la tierra

sigue siendo un sueño

la esclavitud abolida

el hombre inventó

otra esclavitud

la del dinero, las armas y el poder

y su corazón que Dios riega

para amar a todos los hombres

bate a golpes de fusil

de bombas y misiles.

de Babakar Sall,

en Voces del sur - Aproximación a la poesía africana (Equipo Fénix comp.), Biblioteca Virtual Omegalfa, S/F.

A Chicha Mariani

- A los 94 años murió Chicha Mariani,

fundadora de Abuelas de Plaza de Mayo -

Déjenme un momento

que detenga mis pasos

porque tengo cansados

los ojos, los brazos,

es que son tantas plazas

mi nieto querido,

espejo del alma.

Es solo un respiro

hasta que vuelva la calma

a mis manos que tiemblan

con cada esperanza.

Me siento cansada

pero nunca vencida,

y si hoy tengo ganas

de quedarme dormida

es porque tal vez en un sueño

te regrese a mi vida

y se colme mi pecho

desterrando esa herida.

Cuiden mi pañuelo

testigo de mis días

compañero de luchas

mi antorcha encendida

y recuerden que tan solo

muere aquello que se olvida.

Estoy tan cansada

pero nunca vencida.

de Alejandro Ippolito,

en https://www.facebook.com/alejandro.ippolito.7 (21/8/18).
Poema ya publicado en el blog.

Alfabetos

Alfabetos

El alfabeto de los ácidos nucleicos

determina el alfabeto de las proteínas

siendo la clave genética

el diccionario que nos da la traducción

de un alfabeto a otro

Margarita Salas

Somos resultado de juegos
De palabras
En lenguas cuyos signos
Apenas empezamos
A entender
Mas con qué convicción balbuceamos

de Daniel Bellón,

en Once poetas críticos en la poesía española reciente (Enrique Falcón, coord.), Baile del sol, 2007.

Vida

Vida

Cada día parece engendrarlo

Y no es su padre

Cada día surge de sus entrañas

Y no es su madre

Se alimenta de lo que le brinda,

Llora a su resguardo,

Duerme, da unas vueltas,

Y sale sucio y desgarbado…

Sólo falta que le diga a ese conteiner

A ese gran tacho

Cuánto lo ama y lo extraña

Los días que no logra encontrarlo

de Félix Sánchez Durán.

Lavanyio Concerto

Lavanyio Concerto

(a Angela Davis y Wole Soyinka)

Cruz. Emblema. Esvástica. Hoz.
Cruz. Martillo. Diluvio de fuego. Salivazo.
La suma es el centro de nuestro sistema.
La torre inclinada. Dos piedras. Revolución.
Emplazamientos a Roma. Estaca Ardiente. La Inquisición.
El sol no es el centro de nuestro sistema.
¡El Cordobés! El Cordobés.
Hay algunas cosas que tengo que confesar:
(Los toros y toros que matan ustedes en la arena)
Cuando a los vientos toda cautela se arroja,
Aun tienes cosas a las cuales apegarte.
Los toros y toros que matas en la arena.
Solo no tienes posibilidades de portar una honda.
Los toros y toros que matas en la arena.
Pero cuando Galileo Galilei
Fue lanzado entre el podrido círculo de la burla,
El toro embistiendo que lanzaron contra él
Estaba armado de cuerno a pezuña
Con el garrote del odio y la espada del miedo
Y con la palanca al rojo vivo de la rabia.
Galileo Galilei en la arena
Estaba solo; su única arma y amigo
Era el tiempo; y el tiempo era un mero infante entonces.
(Y para que el tiempo madure en el tuétano
Ciertamente tienes que venir mañana;
Centurias y centurias después del mañana)
Y ellos dijeron: Galileo Galilei,
Escuchamos que estás fuera de casa en tu cabeza,
Tememos que debes ser clasificado entre los ciegos.
Puedes pensar todos tus pensamientos; puedes,
Pero tus ideas no verán la luz del día;
Tus dolorosas toses de mediodía, nuestras plegarias de medianoche.
Y tú dijiste: dos son una multitud; incluso los
Elementos lo atestiguan; los cielos
Escuchan la evidencia; el universo otorga el juicio.
No pongan márgenes de moldurita sobre lo que
Pudiera imaginar; y ningún censor
En cielo o infierno me llamará censor
Mi suspiro o pecado. Ustedes vuelven a contar un mal cuento
Diseñado a su gusto. Pero colapsados árboles cuentan
Otra historia. Cuando en el regazo de
Un Dios humano ciego, yace la verdad, yaciendo como
Los labios a punto de desatarse de un infierno.
Escapó Judas Iscariote apartado
Entre la infeliz jungla de buscadores
De la verdad que no separarán
Cuando se separen, orugas canoas
Todos gatean umbral de la autopista adentro
De una rabia sin contornos; pero la semilla,
Oh Dios, ya está en el suelo; las
Lluvias han descendido a él.
¡Elavanyo! ¡Elavanyo! Mejores
Tiempos no pueden estar demasiado lejos. Yo
Me siento aquí a mirar las estrellas. Elavanyo.
Ey.....Galileo Galilei...Mis ojos
están encharcados, sus dientes se aprietan, tus labios
tiemblan, y nuestra canción en solo desciende
hasta una escala de silencio; Coros de Aleluya
rompen sobre la piedra -temblor de una catarata anticerteza.

de Atukwei Okai,

en Voces del sur - Aproximación a la poesía africana (Equipo Fénix comp.), Biblioteca Virtual Omegalfa, S/F.
Traducción de Rafael Patiño.

Tercera enseñanza

Tercera enseñanza

Materias que no enseñan en la escuela:
Tener mucha paciencia. Cuidar la duna móvil
y el barro ajardinado de los días.
Beber el llanto seco. Comer óxido y pan.
Conducirse en los tanques del domingo violento.
Desvestirse con prisa. Cerrar con fuerza el grifo
caliente del deseo. Contener toda náusea.
Leer a los suicidas, a los supervivientes
boreales del gulag, del holocausto.
Mirar lo que soñé en la distancia:
una casa en la playa hoy en ruinas,
guarida de las ratas y los yonkis.
No confundir molinos con gigantes.
Familia significa las voces de un pastor
que agrupa a su rebaño. Y también
perderse en lo nocturno por el monte,
pasar miedo, soltarse de la cuerda
colgada a un precipicio de abandono.

De memoria aprenderse y después olvidarse.

de Isabel Pérez Montalbán,

en Once poetas críticos en la poesía española reciente (Enrique Falcón, coord.), Baile del sol, 2007.

La lección

La lección

Tomó un celular

Lo arrebató

Lo robó

Corrió

Lo corrieron

Lo alcanzaron

Lo golpearon

Llegó la policía

Lo esposaron

Lo siguieron golpeando dentro del patrullero

Casi pierde un ojo

Todo el rostro, ensangrentado

Lo molieron a palos

Lo siguieron golpeando...

Aprendió la lección:

Por un celular

Vale la pena

Matar.

Por Félix Sánchez Durán.

¡Agua!, rogó el sediento.

¡AGUA!, ROGÓ EL SEDIENTO.
Y al instante
lo colmaron de agasajos,
de medallas,
de aplausos,
de vítores.
¡Agua! ¡Agua!,
fue lo último que logró decir
el agonizante.

de José María Gómez Valero,

en Once poetas críticos en la poesía española reciente (Enrique Falcón, coord.), Baile del sol, 2007.

Prisioneros

Prisioneros

Algunos llegan encadenados

Impenitentes pero cansados.

Demasiado cansados salvo para caerse.

Pensando y odiando estar acabados

Pensando y enfrentando estar acabados

Retractándose y esperando estar acabados.

Cerrando así una larga campaña,

Haciendo fácil la muerte. 

de Ernest Hemingway,

en Three stories and ten poems, Maurice Darantiere, 1923.

Traducido por Félix Sánchez Durán.

El hombre sombrío

El hombre sombrío

Altivo ese que pasa, miradlo al hombre mío.
En sus manos se advierten orígenes preclaros.
No le miréis la boca porque podéis quemaros,
No le miréis los ojos, pues moriréis de frío.

Cuando va por los llanos tiembla el cauce del río,
Las sombras de los bosques se convierten en claros,
Y al cruzarlos, soberbio, jugueteando a disparos,
Las fieras se acurrucan bajo su aire sombrío.

Ama a muchas mujeres, no domina su suerte,
En una primavera lo alcanzará la muerte
Coronado de pámpanos, entre vinos y fruta.

Mas mi mano de amiga, que destrona sus galas,
Donde aceros tenía le mueve un brote de alas
Y llora como el niño que ha extraviado la ruta.

de Alfonsina Storni,

en Entre el largo desierto y la mar, Fondo Editorial Casa de las Américas, 1999.

Kwabenya

Kwabenya

Vivir en Kwabenya
Y estar sin un burro europeo
Es realmente retornar a la gente del pueblo
Ser uno con el grillo
Ser uno con el conejo
Ser uno con la mantis religiosa
La rana, la liebre y el tronchador
Y en ese contexto
Movilidad es igual a
Tu destino (mientras el cuervo vuela)
Dividido por la posibilidad de conseguir un levantamiento
Multiplicado por la posición corriente del sol
Multiplicado por la filosofía de la tortuga
Dividido por la geometría territorial del caracol
Más el 'ser o no ser‘
Protocolo político del camaleón.

de Atukwei Okai,

en Voces del sur - Aproximación a la poesía africana (Equipo Fénix comp.), Biblioteca Virtual Omegalfa, S/F.

Historia de España: nudo

Historia de España: nudo

Un nudo. Esto, explica la anciana,
fue lo último que hizo mi padre
con sus propias manos. Un nudo.

Piénsalo.

Es lo último que hace ese hombre
con sus propias manos.

No estrecha entre sus brazos
a su madre, a su hermano o a un amigo.
No acuna en ellos a su hija recién nacida.
Tampoco le acaricia las nalgas a su mujer,
ni le acaricia los pezones, los pechos,
las mejillas, el pelo tan siquiera… No,

con ellas, con sus propias manos,
lo último que le permiten hacer a ese hombre
antes de fusilarle
y          arrojarlo a una fosa común es

Un nudo, repite la anciana
para las cámaras de televisión
de un canal de historia. Historia
de España:          de un tajo,

el entierramuertos cortó el cordel
que el padre de la anciana
se había atado alrededor del tobillo
para responder así a la pregunta
que horas antes le había hecho su mujer:

¿y          cómo vamos a distinguir tu cuerpo
entre todo ese montón de cadáveres?

Mientras aparecen los títulos de crédito,
la anciana le da un beso al cordel,
y          luego devuelve a su caja de pino
este nudo
que todavía nadie, repito, nadie, se ha molestado

en deshacer.

de David González,

en Once poetas críticos en la poesía española reciente (Enrique Falcón, coord.), Baile del sol, 2007.

Conjugación liberal de los verbos

Conjugación liberal de los verbos

El "yo" siempre vino antes que el "nosotros";

Lo "singular" antes que lo público, "plural".

Siempre, al final,

Quedaban "ellos",

Los otros sin nombre,

Sin rostro.

Y todo eso lo aprendimos,

De pequeños,

Al probar la lengua

Que nos sacó el colegio.

(¿Femenino?,
ni hablar.)

Por Félix Sánchez Durán.

Paternóster

Paternóster

Estoy parada sobre una roca enorme en Paternoster
el mar golpea franjas de espuma verde clara
en el aire
valiente
miro fijamente cada puñetera ola
en las tripas al romper
la roca tiembla bajo las plantas de mis pies
los músculos de mis muslos se abultan
mi pelvis abandona su resignada adquirida inclinación
qué diablos! yo soy roca soy piedra soy duna
mis tetas hacen un claro silbido de tetera de cobre
mis manos agarran Moordbaai y Bekbaai
mis brazos se lanzan extáticos más allá de mi cabeza
yo soy
yo soy
dios me oye
una jodida mujer libre

de Antjie Krog,

en Voces del sur - Aproximación a la poesía africana (Equipo Fénix comp.), Biblioteca Virtual Omegalfa, S/F.
Traducción de Nicolás Suescún

En 1936, a Antonio Orihuela lo vinieron a buscar...

En 1936, a Antonio Orihuela lo vinieron a buscar

en un camión.
Delito:
—Ser amigo del alcalde socialista.
—Haber abierto un Casino Popular.
Le pegaron dos tiros
y en paz.
Como Ángela Benabat
no dejaba de gritar,
un muchacho le estuvo dando culatazos,
con su mauser,
en la cabeza,
hasta mancharse su bonita camisa azul.
Por los mismos conceptos
su nieto tendría ahora un trabajo fijo en el Ayuntamiento,
y estaría forrado
a base de estrujarles el alma
a cinco trabajadores,
–siempre menores de veinticinco años–.
A su mujer
le dirían: Señora.
Este poema se llama
Historia de España.

de Antonio Orihuela,

en Once poetas críticos en la poesía española reciente (Enrique Falcón, coord.), Baile del sol, 2007.