Las palabras necesitan de un contexto histórico, político, social, cultural, económico y biográfico para significar. Exhorto a lxs lectorxs/militantes a realizar un viaje de conocimiento acerca de lugares, tiempos y autorxs para enriquecer la experiencia literaria que propongo en este espacio. Gracias.

miércoles, 28 de diciembre de 2022

La pira de libros

La pira de libros

Cuando el régimen ordenó
que fuesen quemados públicamente
los libros que contenían saberes perniciosos,
y por doquier
los bueyes arrastraron carretas repletas de libros
para alimentar las hogueras, un poeta perseguido,
uno de los mejores,
revisando la lista de los textos condenados
descubrió, horrorizado, que los suyos
habían sido olvidados. Encolerizado, corrió velozmente
hasta su mesa, a escribir una carta a los amos del poder:
¡Quemen mis obras!, escribió apresuradamente.
¡Quémenlas!
¡No me hagan una cosa así! ¡No me marginen!
¿Acaso no expresé siempre la verdad en mis libros?
¡Y ahora me tratan como mentiroso! Os lo exijo:
¡Quemadlos!

de Bertolt Brecht,
en La poesía como herramienta, Edición del Foro "La poesía como herramienta", 2018.

martes, 27 de diciembre de 2022

LENGUA ariete del Progreso...

Maldita lengua de cemento,
arrasas güerta y memoria.

LENGUA ariete del Progreso,
hija de Polaris y la Especulación,
hermana del Ladrillo y la Junta de Hacendados,
madre de los Chaletes y las Recalificaciones,
esposa de la Infertilidad.

Tú que vives y reinas por encima del bancal.

Tú que entubas acequias, confundes culebras,
borras senderos, aplastas erizos, arrasas cañaverales.

Tú que eres sierva.
Ten piedad de ti.

Porque tú nada eres, más que facha_da
y albergan tus tripas millones de lombrices
–sobrevivientes a tu eclipse–
que carcomen tus intestinos, atoran tus órganos
royéndote tu sinsentido.

Si millones de azadas cavaron
la tierra fértil que tú apagas,
te golpearán millones de manos huérfanas,
azada con azada,
reventándote las entrañas
para reencontrar bajo el cemento
al sudor campesino donde brota la vida.

de Adrián Ballester Cerezo,
en Contra - Poesía ante la represión, Coordinadora Anti-represión Región de Murcia, 2016.

lunes, 26 de diciembre de 2022

En la inmensa mayoría

En la inmensa mayoría

Podrá faltarme el aire,
el agua,
el pan,
sé que me faltarán.

El aire, que no es de nadie.
El agua, que es del sediento.
El pan... Sé que me faltarán.

La fe, jamás.
Cuanto menos aire, más.
Cuanto más sediento, más.

Ni más ni menos. Más.

de Blas de Otero,
en La poesía como herramienta, Edición del Foro "La poesía como herramienta", 2018.

domingo, 25 de diciembre de 2022

sábado, 24 de diciembre de 2022

La Navidad de Luis (canción)

La Navidad de Luis (canción)

Toma Luis, mañana es Navidad
un pan dulce y un poco de vino
ya que no puedes comprar

Toma Luis, llévalo a tu casa
y podrás junto con tu padre
la Navidad festejar

Mañana no vengas a trabajar
que el pueblo estará de fiesta
y no habrá tristezas

Señora, gracias por lo que me da
pero yo no puedo esto llevar
porque mi vida no es de Navidad

Señora, cree que mi pobreza
llegará al final comiendo pan
el día de Navidad

Mi padre me dará algo mejor
me dirá que Jesús es como yo
y entonces así podré seguir

viviendo
viviendo
viviendo
viviendo

de León Gieco,
en Siete años, Sazam, 1980.

viernes, 23 de diciembre de 2022

DOMINGO DE LLUVIA

DOMINGO DE LLUVIA

¡Llueve! ¡Qué tristes son las tardes
de lluvia en día domingo!
Las muchachitas costureras
Miran tras de los vidrios.
Con la pelota hecha de diarios
Juegan al fútbol unos chicos;
Lluvia malvada que impidiérales
Salir al campo a hacer partidos
Y el empleado que va al cine
Que es de su amor lugar propicio,
En vano aguarda, ella no llega:
¡Lluvia asesina de un idilio!
Talleres, clases, oficinas,
De mil proyectos largo asilo:
¡cuántos paseos ensoñados
allí, en seis días, han caído!
¡Llueve! ¿Por qué llueve esta tarde
que es de los pobres y los niños?
¡Que llueva toda la semana,
y que no llueva los domingos!

de Álvaro Yunque,
en Versos de la calle, Editorial Claridad, 1924.
http://www.alvaroyunque.com.ar/ (7/5/20).

jueves, 22 de diciembre de 2022

Para ser grande, sé entero...

Para ser grande, sé entero: nada
tuyo exageres o excluyas.
Sé todo en cada cosa. Pon cuanto eres
en lo mínimo que haces.
Así en cada lago la luna toda
brilla, porque alta vive.
 
de Fernando Pessoa,
en Una mano tomó la otra - Poemas para construir sueños (selección de Pedro Hilario Silva y otros), Comunidad de Madrid, 2004.

miércoles, 21 de diciembre de 2022

A los que vendrán después

A los que vendrán después

2.
Llegué a las ciudades en tiempos de desorden
cuando reinaba el hambre,
me mezclé entre los hombres en época turbulenta
y me rebelé con ellos.
Así fue transcurriendo el tiempo
que me fue concedido en la tierra.

Comí mi pan en medio de batallas,
dormía entre asesinos,
traté despreocupadamente los asuntos amorosos,
y fui impaciente con la naturaleza.
Así fue transcurriendo el tiempo
que me fue concedido en la tierra.

En mi época todos los caminos conducían al fango,
mis palabras me traicionaban ante el verdugo,
yo era poca cosa. Aunque pienso que los gobernantes
se sentían más seguros sin mí.
Así fue transcurriendo el tiempo
que me fue concedido en la tierra.

Nuestras fuerzas eran escasas y la meta
se hallaba distante.
Podía distinguirse claramente aunque me parecía
que yo tal vez no la alcanzaría.
Así fue transcurriendo el tiempo
que me fue concedido en la tierra.

3.
Vosotros, que surgiréis del marasmo
en que nosotros nos hemos hundido,
acordaos también,
cuando habléis de nuestras flaquezas,
de los tiempos sombríos
de los que os habéis librado.

Cambiábamos más frecuentemente de país
que de zapatos,
a través de las guerras de clases, desesperados,
porque reinaba la injusticia y nadie se indignaba.

Bien sabemos que el odio contra la bajeza
deforma el rostro
y la rabia contra la injusticia
enronquece la voz. ¡Ah!, nosotros,
que queríamos preparar el terreno para la bondad
no pudimos ser bondadosos.

Pero vosotros, cuando llegue el momento
en que el hombre sea bueno para el hombre,
acordaos de nosotros con indulgencia.

de Bertolt Brecht,
en La poesía como herramienta, Edición del Foro "La poesía como herramienta", 2018.

martes, 20 de diciembre de 2022

¿merece perdón...

¿merece perdón
quien al diablo pidió
un favor
y su precio fue mayor
al que había pensado?
¿merece misericordia acaso
quien pidió dinero al diablo
y no lo devolvió?
el diablo le dio alas de piedra
que caiga y muera
o aprenda a volar con ellas

Por Félix Sánchez Durán.

lunes, 19 de diciembre de 2022

a la Scaloneta, ¡gracias!

a la Scaloneta, ¡gracias!

no creo en papá noel
no creo en la navidad
pero creo en todo lo que dibuje una sonrisa
en las caras y caritas de mi Patria
no creo en la magia
menos en los reyes magos
pero creo en todo lo que dibuje una sonrisa
en las caras y caritas de mi Patria
no creo en religiones
tampoco en el cielo
pero creo en todo lo que le dé esperanza
a las caras
            y caritas
                            de mi Patria

Por Félix Sánchez Durán.

El hombre talló la piedra...

El hombre talló la piedra,
y a la piedra talló bien.
El hombre hizo el hacha,
y al hacha la hizo bien.
El hombre hizo el fuego,
y al fuego lo hizo bien.

Modeló arcillas
y sembró la tierra.
Hizo la rueda
y fundió metales.
Cantó al amor
y lo hizo bien,
        cantó al amor
y lo hizo bien.

Con trabajo paciente
y pasiones en la lucha
todo lo hizo bien.
Miró lo realizado
y vio no era bastante,
sintió no era bastante.
Otros vieron: haría más
y seria para todos.
Todos, era demasiado,
entonces lo encadenaron.

de Horacio Faedo,
en Escritos de la cárcel (la expresión poética de los presos políticos), Centro Integración Cultural, Vol.1, 1986.

domingo, 18 de diciembre de 2022

Poder

Poder

Vida en los sedimentos de nuestra historia.

Hoy una excavadora develó de un derruido flanco de tierra
una botella ámbar perfecta una centenaria
cura para fiebre o la melancolía un tónico
para vivir sobre esta tierra en los inviernos de este clima.

Hoy estaba leyendo sobre Marie Curie;
ella debe haber sabido que estaba enferma de la radiación
su cuerpo bombardeado durante años por el elemento
que había purificado
Parece que negó hasta el final
la causa de las cataratas en sus ojos
la resquebrajada y supurante piel de las yemas de sus dedos
hasta que no pudo sostener un tubo de ensayo o un lápiz.

Ella murió como una famosa mujer negando
sus heridas
negando que sus heridas provenían de la misma fuente
que su poder.

de Adrienne Rich,
en ...Y la culpa no era mía - Antología de Poesía Feminista, Biblioteca Omegalfa, 2020.

sábado, 17 de diciembre de 2022

SU antigua música el desdecir diciéndose...

Nosotros, para quienes ni existe
la calderilla del poder, subimos
por la espina dorsal del miedo.
F. G.

SU antigua música el desdecir diciéndose
el vértice del miedo y su pregunta
al filo de un abismo
como si de prestado no viviésemos miedo

Ah no lo desconoces alguna vez de niño lo sentiste
bajo sábanas amargas o dichosas
de pronto alargar su dedo oscuro

el miedo amigo el miedo cómplice
restregando los flancos de otro día
barrenando certezas preguntándose aquí
cómo decirles nada cómo decir si aprietan

Otros imponen establecen recaudan
otros castigan evalúan deciden
otros deciden miedo

o nadie en absoluto ni una sola persona
y sin embargo sabes
frente al espejo sabes
callar lo sabes lo has aprendido al fin

Di qué pronto la costumbre nos arropa
qué pronto está debajo el escondite
y las vasijas frías del llorar

y el miedo nos sonríe tiritando
entrechocando dientes
cubiertos para un ya mudo comensal
tan yerto como tú que le prometes
vivir, seguir viviendo en miedo como siempre.

de Amparo Arróspide,
en Contra - Poesía ante la represión, Coordinadora Anti-represión Región de Murcia, 2016.

viernes, 16 de diciembre de 2022

jueves, 15 de diciembre de 2022

ESTANCIAS DEL PORVENIR ILUSORIO

ESTANCIAS DEL PORVENIR ILUSORIO

Para no torturarme con tristes pensamientos, 
mientras aguardo "amigo” compongo este poemilla 
— los ojos prisioneros de las cuatro paredes 
del hotel y volando lejos mi fantasía —. 

Dentro de tres decenios — la vida es un muñeco 
que las manos del tiempo manejan a su arbitrio — 
dentro de tres decenios seré una viejecilla 
que a pesar de su vida tendrá un alma de niño. 

Entonces mi hermanita ya será una señora 
y tendrá algunos chicos... ¡Oh, Señor, qué alegría! 
— los pilludos que juegan a mi lado y me llaman 
entre risas burlonas: ¡Abuelita! ¡Abuelita! — 

Yo les respondería: “¡Tienen razón, queridos 
la tía está tan vieja que parece una abuela, 
cada arruga es un sueño que no se ha realizado, 
cada cabello blanco que tiene fue una pena”. 

Y aunque tal vez los niños no me comprenderían, 
se pondrían muy serios viéndome a mí tan triste, 
yo les estrecharía contra mi pecho haciéndoles 
promesa del ansiado cartucho de confites... 

Y otra vez el contento brillaría en sus ojos 
y a mi lado, traviesos, otra vez saltarían 
diciéndome entre risas con aire zalamero: 
“¿Nos cuenta el lindo cuento de Pinocho, agüelita?” 

Para no torturarme con tristes pensamientos 
hilvané este poemilla de modestas palabras, 
y en tanto levantaba mi castillo de ensueños, 
involuntariamente me han brotado las lágrimas. 

de César Tiempo,
en Clara Beter - Versos de una..., Editorial Rescate, 1977.