HAY QUE DECIR LO QUE HAY QUE DECIR

HAY QUE DECIR LO QUE HAY QUE DECIR

Hay que decir lo que hay que decir pronto,

de pronto,

visceral

del tronco;

con las menos palabras posibles

que sean posibles los imposibles.

Hay que hablar poco y decir mucho

hay que hacer mucho

y que nos parezca poco:

Arrancar el gatillo a las armas,

por ejemplo.

de Gloria Fuertes,

en https://www.moonmagazine.info/nos-separan-altos-muros-gloriafuertes100/ (17/2/23).

Tengo ganas de gritar qué lindo día...

Tengo ganas de gritar qué lindo día

cómo está cielo el cielito,

caminar contigo de la mano,

saludar a los árboles,

decirte que te quiero mucho,

darte un beso en pleno parque,

correr hasta la rambla,

así nomás meternos en el agua,

cantar abrazados y empapados

gracias a la vida,

mirarnos en la niña

y después echar a andar

rumbo al sol.

de Francisco Lussich,

en Escritos de la cárcel (la expresión poética de los presos políticos), Centro Integración Cultural, Vol.1, 1986.

Llegó volando (canción)

Llegó volando

Llegó volando el cuervo sobre mi suelo
Para sembrar las ruinas y el desconsuelo
Durante largos siglos los yanaconas
Le entregaron las llaves de la corona

Durante largos siglos fue ensangrentando

El suelo de los pueblos que iba violando
Perforando las tierras de la labranza
Para escarbar el oro de la templanza

Se limpió las dos manos con mi bandera
Y no faltó en mi patria quien aplaudiera
Porque hay desventurados que por migajas
Besan la bota sucia que los ultraja

Hay algunos que se hinchan con gran esmero
Sirviendo la codicia del extranjero
Y otros que se solazan por mil dinares
Entregando su pueblo a los militares

Un paredón exijo con cal y canto
Para que el pueblo juzgue de tanto en tanto
Mientras llega la aurora tarde o temprano
Justiciando el dolor indioamericano

Llegó otra vez volando el cuervo insaciable
Trayéndonos su sombra interminable
Pero no está lejano el día clemente
En que nos levantemos contra los sables
Para anunciar la aurora del continente

de Patricio Manns,

en Con la razón y la fuerza, Movie Play, 1982.

La Brisa

La Brisa

Nuevamente la noche de insondables soles

la noche de tus frutas y tus caderas de mujer

de mis ternuras caninas y abichadas.

No es una nueva historia

es la historia de todas las noches.

Quizás sea que esta brisa fresca de primavera

va pintando amapolas por el aire

y en ella soy alegre

y el alma es un cadáver.

El corazón en cambio ventrículo y aurícula

marcha como un reloj un vertedor de vino

espeso y anhelante.

Llamamos en la noche

fantasmas despiadados por piedad.

Viene la brisa es noche

explico están durmiendo

inquietos y pacíficos insomnes y pesados

como cansados bueyes.

Viene la brisa plateada y estelar

como agua cristalina extraña mezcla

de flores y de aguas

podridas malolientes.

Pienso en ti

pensamos en vos

en cada ella de vientre suavísimo de pétalo

en cada cavidad de entrepezones

para endulzar el peso de la hiel.

Es así claro casi todas las noches

desde que el mundo se detuvo

su eje inclinado se cayó totalmente

y las constelaciones cambiaron de lugar

se enredaron los sures y los martes

los lunes y los nortes

en esta ardua maleza de poluciones muertas.

Sin embargo gurisa te prometo

despierto a la mañana como a los días de escuela

y busco una tarea como la madrugada al pan.

Pero ellas estarán

vos estarás

para arrancar del alma estos cadáveres

en estaciones siempre pasajeras

con la frutalidad de la brisa y los melones

arrancando los pájaros más lindos

del fondo de los actos

cuando todos canten la canción

para capacidad de amores y sembrados.

Ves

no tengo lágrimas

nunca las tuve desde que nuestra primavera

se cuajó como leche y se avino la cárcel con sus hierros

y el mundo se secó completamente.

Esta es la brisa

también se halla presente el coro de los grillos

una delegación de estrellas y otra local de pedos

el oleaje asonante de todos los ronquidos

y esta espera que a veces se confunde

malamente

con el epílogo de historias desgarradas

con un amor partido o con un largo y

muy penoso olvido.

Es la historia

de estas noches en que la fuerza de la vida

nos repite

su decisión de prólogos de magias

y en esta sueñería de arcoíris nocturnos

esperamos

la libertad otra noche

no sé si te das cuenta.

de Sergio Altesor,

en Escritos de la cárcel (la expresión poética de los presos políticos), Centro Integración Cultural, Vol.1, 1986.

Los días púrpura

Los días púrpura

Un día mis hijos y yo iremos a caminar

al fondo de un bosque o a orillas de un rio

y nos toparemos

con uno de esos animalitos huérfanos

una ardilla una nutria un cuervo

un erizo una tortuga un zorro

una musaraña

entonces tendré que tomar el tiempo

de explicarles

que podemos tratar de ayudar

pero que en general

la vida sucede mejor siempre

lejos de nosotros

Sí   ese día vendrá

en el que deberé enseñarles

que el hombre no es un regalo

para el resto del mundo

de Thomas Vinau,

en https://circulodepoesia.com/2021/03/poesia-francesa-thomas-vinau/ (7/1/23).

LA RESPUESTA DE LA TIERRA

LA RESPUESTA DE LA TIERRA

Era un poeta lírico, grandioso y sibilino,

que le hablaba a la tierra una tarde de invierno,

frente a una posada y al volver de un camino:

— ¡Oh madre, oh Tierra! —díjole—, en tu girar eterno

nuestra existencia efímera tal parece que ignoras.

Nosotros esperamos un cielo o un infierno,

sufrimos o gozamos, en nuestras breves horas,

e indiferente y muda, tú, madre sin entrañas,

de acuerdo con los hombres no sufres y no lloras.

¿No sabes el secreto misterioso que entrañas?

¿Por qué las noches negras, las diáfanas auroras?

Las sombras vagarosas y tenues de unas cañas

que se reflejan lívidas en los estanques yertos,

¿no son como conciencias fantásticas y extrañas

que les copian sus vidas en espejos inciertos?

¿Qué somos? ¿A do vamos? ¿Por qué hasta aquí vinimos?

¿Conocen los secretos del más allá los muertos?

¿Por qué la vida inútil y triste recibimos?

¿Hay un oasis húmedo después de estos desiertos?

¿Por qué nacemos, madre, dime, por qué morimos?

¿Por qué? Mi angustia sacia y a mi ansiedad contesta.

Yo, sacerdote tuyo, arrodillado y trémulo,

en estas soledades aguardo la respuesta.

La Tierra, como siempre, displicente y callada,

al gran poeta lírico no le contestó nada.

de José Asunción Silva,

en Obra Completa, Eduardo Camacho Guizado y Gustavo Mejía, S/F.

Arquitecto del soñar de los obreros

 Arquitecto del soñar de los obreros

A Lenin

Arquitecto del soñar de los obreros,

insurrecto maestro del qué hacer,

luminoso conductor por los senderos

de la toma y la conquista del poder.

Poeta en jefe del bando bolchevique,

retratista de anhelos y esperanzas,

mar enfurecida que rompe el dique

de quien a la libertad pone fianzas.

Desterrado, prófugo, clandestino,

alma de proletario y campesino,

diseñador de castillos sin almenas.

Padre innegable de quienes soñamos

con un mundo sin dueños ni amos,

de quien ansía romper las cadenas.

de Aitor Cuervo Taboada,

en Bombas, poemas y otras necesidades, Aitor Cuervo Taboada, 2013.

OH PADRE QUE CONSERVAS UNA GOTA DE INCERTIDUMBRE EN LOS OJOS

OH PADRE QUE CONSERVAS UNA GOTA

DE INCERTIDUMBRE EN LOS OJOS

estaba soñando con la falsificación, cuando

algo me arrancó del dormir para anotar esto:

Mi padre me enseñó que ha de madrugar mucho quien desea

subir a lo alto de la montaña.

Me enseñó que se puede adulterar una vida como quien

falsifica un alimento.

Él me enseñó a cuidar mi calzado, protegerlo con grasa y

untos impermeabilizantes, guardarlo relleno de hojas de

papel prensado para que la humedad y la fosforescencia no

lo deformasen.

Mi padre me enseñó que la flor puede contemplarse tanto

con ojos de insecto como de entomólogo, y que no existe

una razón última para privilegiar una de ambas perspectivas.

Me mostró la luz tamizada del bosque de hayas, de manera

que cuando, muchos años después, quisieron darme gato por

liebre, contesté: estos gatos que no son liebres tampoco son

hayas.

Me enseñó a distinguir algunos frutos del bosque, pero no

quiso o no supo ahondar en la doctrina de los venenos.

Una vez me mostró la extrema vulnerabilidad de su

juventud, pero se retractó pronto.

Quiso alertarme sobre los hirsutos delirios que descansan en

muchas habitaciones de la Casa de la Conciencia.

Me llevó cerca del taller del herrero donde se rectifican los

sueños de las imágenes. Y entonces me enseñó que no vale

la pena sacrificar la vida por un efecto retórico.

Me hizo ver que no hay huerta sin áspid ni inteligencia sin

vasos comunicantes.

Me acostumbró a caminar con una mochila bien cargada;

pero sin eso ¿cómo hubiera podido vaciar la mochila?

Me mostró un lugar vacío. La limpieza y la resonancia de un

lugar vacío.

Me enseñó la magia de la Cámara Oscura, y el sustantivo

revelador que luego se fue perfumando de infinito.

Me insinuó –¿o son figuraciones mías?– que el drama del

Rey, la Reina y el Príncipe es en verdad mortífero, pero que

se pueden buscar preguntas que nos sitúen en otro lugar.

Se las arregló para sugerirme que no es imprescindible

repetir los crímenes de los padres.

Mi padre me enseña que tenemos que inventar a ese padre

con dolor y sin ferocidad, un padre que nos invente.

de Jorge Riechmann,

en Once poetas críticos en la poesía española reciente (Enrique Falcón, coord.), Baile del sol, 2007.

después de tanto símbolo mal entendido...

después de tanto símbolo mal entendido

el peor cartón piedra de artes menores

después de tantos años dominados por la ceguera

de que volverían a buscarme

he soñado la solución

ahora postergada de por muerte

de mi sueño recurrente:

en el infinito andén de nuestro reencuentro

rodeados de gente para siempre joven

somos los únicos que hemos entrado en la vejez

de Juana Bignozzi,

en https://revistaharoldo.com.ar/nota.php?id=500 (6/2/23).

LO QUE QUEDA DE LOS VIEJOS TIEMPOS

LO QUE QUEDA DE LOS VIEJOS TIEMPOS

La luna, por ejemplo, todavía asoma

por las noches encima de los edificios nuevos

(de todos los objetos de cobre

ella es el más inservible). Ya

las madres cuentan historias de unos animales

que tiraban de los carros, llamados caballos,

que por supuesto no figuran con su nombre

en las comunicaciones intercontinentales:

las grandes antenas nuevas

ya no transmiten noticias

de los viejos tiempos.

de Bertolt Brecht,

en Poemas del lugar y la circunstancia, Pre-textos, 2003.

Editor digital Titivillus (epulibre), 2022.

Traducción de José Muñoz Millanes.

Es hora...

Es hora

de repasar todas las fechas

todos los rostros,

todos los pasos.

Es hora

de proyectar todas las fechas

todos los rostros,

todos los pasos.

de Yassie Macchi,

en Escritos de la cárcel (la expresión poética de los presos políticos), Centro Integración Cultural, Vol.1, 1986.

Miro a la mujer que espera el colectivo en Plaza Constitución

Miro a la mujer que espera el colectivo en Plaza Constitución

su cuerpo quebrado,

la piel estriada como una flor marchita.

Pienso en su maternidad, un conteiner

lleno de escombros, cinco hijos dándole vueltas

como insectos diminutos, colgándose

de su pecho, mordiendo la carne.

No puede dar más de lo que da y lo sabe.

Mira a los niños como perros,

quisiera ser la dueña que suelta el hueso

para que vayan a jugar a otra parte,

pero son como moscas adictas a los focos de luz.

Quisiera apagarse,

ser prescindible un rato apenas,

pero ellos siempre piden más,

pueden ser malvados, herir hasta el llanto,

decir cosas tremendas y nadie los acusaría.

Son la violencia con la que fueron concebidos

por su cuerpo joven y brillante

en el colchón de un cuarto cualquiera,

sus piernas abiertas, el forro de su chico sin forro,

total, no importa,

total, te acabo donde quiero.

Ahora vuelve a su casa en colectivo,

piensa en la cena y se abstrae,

tal vez sin querer se olvide

a un hijo en el asiento.

de Luciana Reif,

en https://www.zendalibros.com/7-poemas-de-luciana-reif/ (7/1/23).

VAMOS JUNTOS

VAMOS JUNTOS

Con tu puedo y con mi quiero

vamos juntos compañero

compañero te desvela

la misma suerte que a mí

prometiste y prometí

encender esta candela

con tu puedo y con mi quiero

vamos juntos compañero

la muerte mata y escucha

la vida viene después

la unidad que sirve es

la que nos une en la lucha

con tu puedo y con mi quiero

vamos juntos compañero

la historia tañe sonora

su lección como campana

para gozar el mañana

hay que pelear el ahora

con tu puedo y con mi quiero

vamos juntos compañero

ya somos inocentes

ni en la mala ni en la buena

cada cual en su faena

porque en esto no hay suplentes

con tu quiero y con mi puedo

vamos juntos compañero

algunos cantan victoria

porque el pueblo paga vidas

pero esas muertes queridas

van escribiendo la historia

con tu quiero y con mi puedo

vamos juntos compañero.

de Mario Benedetti,

en Una mano tomó la otra - Poemas para construir sueños (selección de Pedro Hilario Silva y otros), Comunidad de Madrid, 2004.

EI cadáver

EI cadáver

Ahí estaba el cadáver, hermanos

y no hubo lloro en los ojos de nadie.

No sentimos dolor ni lo fingimos,

no reparamos en sus andrajos

ni en la dura quietud de su mandíbula.

Porque ¿Qué importa la muerte en los caídos?

¿Qué importan sus ideales, sus sueños puros?

y al fin y al cabo ¿Qué ganábamos

comprometiéndonos

si no era con nosotros el asunto

ni nuestra eran su lucha y su estrella?

Proseguimos sin verlo, lo negamos,

no sabíamos su nombre, no lo indagamos,

simplemente seguimos sin mirarlo.

Estabamos horrorizados con tanto muerto,

ya no dolía esa sangre en nuestra sangre.

El se quedó solo, tirado a media calle

y sus ojos abiertos eran una denuncia.

de Isabel de los Ángeles Ruano,

en Para conjurar el sueño - Poetas guatemaltecas del siglo XX (A. Acevedo / A. Toledo), abrapalabra, 1998.

No se necesitan...

No se necesitan

Poetas de oficio

Se necesitan

Constructores

De hombres

De pueblos

Y que además

Hagan poesía...

EMR N°1 - Penal de Libertad

Anónimo,

en Escritos de la cárcel (la expresión poética de los presos políticos), Centro Integración Cultural, Vol.1, 1986.