Alta eres, América

 Alta eres, América

Alta eres, América,

pero qué triste.

Yo estuve en las praderas,

viví con desdichados,

dormí entre huracanes,

sudé bajo la nieve.

¡En tu árbol

sólo he visto madurar gemidos!

Alta eres, América,

pero qué amarga,

qué noche,

qué sangre para nosotros.

Hay en mi corazón muchas lluvias,

muchas nieblas, mucha pena.

La pura verdad, en estas tierras

golpean a los hombres hasta sacarles chispas,

y uno, a veces,

con sólo mirar envenena el agua.

Alta, tierna, bella eres,

mas yo te digo:

¡no pueden ser bellos los ríos

si la vida es un río que no pasa!

¡Jamás serán tiernas las tardes,

mientras el hombre tenga que enterrar su sombra

para que no huya agarrándose la cabeza!

Entonces

¿de dónde trajeron

los poetas la guitarra que tocaban?

Te conozco:

dormí bajo la luna sangrienta,

despintaron mis ojos las lluvias;

el cruel atardecer

me dio su enredadera de pájaros violentos;

en salvajes llanuras

destejí implacables tinieblas,

en las casas entré y en las vidas,

pero jamás miré sonrisas habitadas.

¡Ay, tu corazón al fondo de la noche!

Ya fui lo que seré y todo ha sido sangre.

Ya se quemó el pez en las sartenes.

Ya caímos en la trampa.

Por favor, ¡abran las ventanas!

Aquí el pájaro no es pájaro

sino pena con plumas.

de Manuel Scorza,

en Entre los Poetas Míos... - Colección Antológica de Poesía Social Vol.37, Biblioteca Virtual Omegalfa, 2013.