MÁS SENCILLA

MÁS SENCILLA

Más sencilla, más sencilla.

Sin barroquismos,

ni añadidos ni ornamentos,

que se vean desnudos

los maderos,

desnudos

y decididamente rectos.

Los brazos en abrazo hacia la tierra,

el ástil disparándose a los cielos.

Que no haya un solo adorno

que distraiga este gesto,

este equilibrio humano

de los dos mandamientos.

Más sencilla, más sencilla;

hazme una cruz sencilla, carpintero.

de León Felipe,

en Antología Poética, Difusión Cultural. Universidad Nacional Autónoma de México, 1994 / Cuadernos de CAUM, 2018.

ALBUM Y POSTAL - VIII

ALBUM Y POSTAL - VIII

Niña de rostro hechicero:
el poeta que aquí ves,
quisiera ser mosquetero
para, quitado el sombrero,
tender la capa a tus pies.

Pero en este siglo helado,
ya no es posible soñar,
y sólo está tolerado
trazar un verso estudiado,
poner la fecha y firmar.

de Manuel Ugarte,

en Poesías Completas, Casa Editorial Maucci, 1921.

SABIDURÍA MATEMÁTICA

SABIDURÍA MATEMÁTICA

I

Hemos hervido todo bajo signos

y razonado bajo estrictas líneas matemáticas.

Si Dios es un punto, no pasará como un cilindro.

No puedes pararte en tu cabeza mientras te sientas.

II

Si «a» es el amado y «b» el amante

mi camisa sacudo diez veces

a que «a» y «b» cuando se añadan

constituirán una pareja de amantes.

III

Medir el mundo en tomo a líneas

jamás te conducirá hacia su espíritu.

Si la contienda estuvo establecida por «a» y «b»

las cortes estarían defraudadas de su pago.

de Karl Marx,

en Cantos para Jenny y otros poemas, El Viejo Topo, 2000.

¿NO HALLA MAS, HERMANO MIO?

¿NO HALLA MAS, HERMANO MIO?

—¡Ah, con qué fervor profundo

oras en tu fe sincera!...

parece que Dios oyera

las plegarias de este mundo.

No aflijas con sentimiento

tu corazón, pobre hermana;

que toda palabra humana

es himo que lleva el viento.

—Fué que de un consuelo en pos

el pesar que me va ahogando

trajo mis ojos, llorando,

sobre este libro de Dios.

En él mi dolor se acalla

y sonríe mi amargura,

porque dice la Escritura

que todo el que busca halla.

—Halla... que la vida es,

desde el sepulcro a la cuna,

áspera senda importuna

que despedaza los pies.

Halla una fuente de llanto

tras de toda sensación

y en pos de cada ilusión

un horrible desencanto.

Porque el hombre sólo es

miserable presidiario

que camina entre un sudario

con un grillete a los pies.

—¡Ay! lo que diciendo vas,

mi corazón deja frío...

¿no halla más, hermano mío?...

            —No halla más.

—Mira que es Dios quien escribe

en este libro sagrado...

tú no le habrás suplicado,...

porque quien pide recibe.

—Recibe... la maldición

que para el hombre se anida

en cada fuente de vida

donde toca el corazón.

En vano con hondo afán

pide un instante de calma...

¿Sabes, alma de mi alma,

lo que en el mundo le dan?

Dolor en la juventud,

angustias en la niñez,

pesares en la vejez

y olvido en el ataúd.

—¡Ay! lo que diciendo vas

mi corazón deja frío...

¿no halla más, hermano mío?

            —No halla más.

—¡Cielos! me llena de espanto

tu inmenso dolor profundo.

Es que tus ojos el mundo

miran a través del llanto.

¿Ignora, hermano, quizá

tu alma triste y desierta,

que hay en el cielo una puerta,

y al que llama se abrirá?

—Como fiera perseguida

por el montero inhumano,

va corriendo el ser humano

la derrota de la vida.

Y en todo el surco de tierra

que va con sangre regando,

puerta a puerta va llamando

y puerta a puerta se cierra.

Y al fin, cuando se derrumba

con la carne rota y yerta,

¿sabes la que encuentra abierta?...

¡ay! ¡la puerta de la tumba!

—Partiéndome el alma vas

con tanto dolor impío...

¿no halla más, hermano mío?

            —No halla más.

de Ricardo Gutiérrez,

en Poesías líricas, La cultura argentina, 1916.

SOLO EL INICIO

SOLO EL INICIO

Una mi amiga medio poetisa

definía así el lamento

de los intelectuales de la clase media:

"Soy prisionero de la burguesía

no puedo salir de mí mismo".

Y el maishtro Bertold Brecht,

comunista, dramaturgo y poeta alemán

(en ese orden) escribió:

-¿Qué es el asalto a un Banco

comparado con el crimen

de la fundación de un Banco?"

De lo cual yo concluyo

que si para salir de sí mismo

un intelectual de la dase media

asalta un banco,

no habrá hecho hasta entonces

sino ganar cien años de perdón.

de Roque Dalton,

en A la revolución por la poesía, Ediciones de la Esc. Preparatoria N°8, 1983.

Escribo Violeta Parra...

Escribo Violeta Parra

y me pongo de pie

Escribo Violeta Parra

Y de pie aplaudo

hasta que sangran mis manos

Escribo Violeta Parra

y con mis manos sangrantes

dibujo un corazón en el cielo

de los oprimidos

Escribo Violeta Parra

y las letras de su nombre

se vuelven mariposas

libertarias

y una tormenta de alas de colores

libera desde el cielo a los condenados

quita la sed de los sedientos

solamente cuando escribo

Violeta Parra.

Buenos Aires, 23 de noviembre de 2012

de Germán Mastellone,

en Trepanaciones y otros laberintos terrestres - Un teorema incompleto de la memoria y el olvido, Edición de autor, S/F. 

BESAR SU MELENA MORENA

BESAR SU MELENA MORENA

sudando en la cocina

tratando de tener mucho éxito 54 años

el miedo subiéndome por los brazos las uñas del dedo del pie demasiado largas un tumor en un lado de una pierna.

la diferencia con las fábricas era que allí todos sentíamos nuestro dolor juntos.

la otra noche fui a ver a la gran soprano

aún seguía guapa

y sexy

aún guardaba luto

pero se equivocaba nota tras nota.

borracha,

asesinó el arte.

sudando en la cocina no quiero asesinar el arte.

debería ir al médico para que me ampute esa cosa de la pierna pero soy un cobarde gritaría y asustaría al niño que estuviese en la sala de espera.

me gustaría consolar a la gran soprano me gustaría besar su melena morena.

pero Lorca sigue allí en la carretera comiendo balas españolas en el polvo; y la gran soprano nunca ha leído mis poemas pero ambos sabemos cómo asesinar el arte cómo beber y cómo llorar; sudando ahora en esta cocina las fórmulas se han evaporado el mejor poeta que conozco está muerto y abandonado en el polvo; los demás me escriben cartas.

les cuento que quiero consolar a Lorca y

a la gran soprano

pero me contestan con otras cosas

inutilidades

monotonías

banalidades.

me fijo en una mosca que anda por encima de la radio.

sabe la respuesta correcta

pero no puede hablarme.

de Charles Bukowski,

en El padecimiento continuo, Colección Visor de Poesía, 2011.

Trad. de Silvia Barbero

BESAR SU MELENA MORENA (Original)

BESAR SU MELENA MORENA (Original)

de Charles Bukowski,

en https://bukowski.net/manuscripts/displaymanuscript.php?show=poem1974-06-30-to-weep.jpg&w=4335 (8/12/21).

CANTO A JOSE ANTONIO GALAN

CANTO A JOSE ANTONIO GALAN

de Juvenal Herrera Torres,

en Poemas de la militancia, ECOE, 1979. 

EL SOL DE LA VERDAD

EL SOL DE LA VERDAD

(F. Quednow)

Resplandecen penumbra y estrella

en lo profundo del corazón y en trémula belleza,

la gracia del alma y la blanca piel en unión.

Jamás te muestras abiertamente,

sol de la verdad, tu bien podrías decirte a ti mismo:

—el sol derrama sombras, después de todo.

de Karl Marx,

en Cantos para Jenny y otros poemas, El Viejo Topo, 2000.

Títeres

Títeres

de Eric Luna,

en Poesía de guerrilla, Groenlandia, 2012.

Los enemigos

Los enemigos

Ellos aquí trajeron los fusiles repletos

de pólvora, ellos mandaron el acerbo

exterminio,

ellos aquí encontraron un pueblo que cantaba,

un pueblo por deber y por amor reunido,

y la delgada niña cayó con su bandera,

y el joven sonriente rodó a su lado herido,

y el estupor del pueblo vio caer a los muertos

con furia y con dolor.

Entonces, en el sitio

donde cayeron los asesinados,

bajaron las banderas a empaparse de sangre

para alzarse de nuevo frente a los asesinos.

Por esos muertos, nuestros muertos,

pido castigo.

Para los que de sangre salpicaron la patria,

pido castigo.

Para el verdugo que mandó esta muerte,

pido castigo.

Para el traidor que ascendió sobre el crimen,

pido castigo.

Para el que dio la orden de agonía,

pido castigo.

Para los que defendieron este crimen,

pido castigo.

No quiero que me den la mano

empapada con nuestra sangre.

                Pido castigo.

                No los quiero de embajadores,

                tampoco en su casa tranquilos,

                los quiero ver aquí juzgados

                en esta plaza, en este sitio.

                Pido castigo.

de Pablo Neruda,

en Canto general, Biblioteca Ayacucho, 1981.

EL CAMPO SANTO

EL CAMPO SANTO

¡Oh! cuando el surco de mis pies errantes

sobre la tierra de Ios muertos pasa

y al través de una nube de tristeza

fijo sobre las tumbas la mirada,

            como una piedra,

            como una lápida

me oprime el corazón desfallecido

la verdad ¡ay! de la miseria humana.

Allí se abruma la existencia mía,

allí su golpe el corazón desmaya,

allí me cierra la opresión el pecho

y allí un sollozo la ansiedad me arranca:

        allí se abate

            sobre mi palma

la frente llena del pesar que anubla

eí último fulgor de la esperanza.

¡Silencio y soledad! Campo de muertos,

aquí los labios para siempre callan

y con eterna y enlutada cifra

sólo la piedra de las tumbas habla.

            ¿Qué es lo que dice

            su negra página?

"Aquí yace... aquí duerme... aquí reposa"

¡Adiós, última luz de la esperanza!

Duerme bajo la sombra de mi angustia

y entre el silencio de mi vida calla;

duerme, sola verdad de la existencia,

bajo el disfraz de una sonrisa falsa.

            Que no te lean

            tras de una lágrima

los ojos de la madre enternecida,

los ojos ¡ay! de la mujer amada.

de Ricardo Gutiérrez,

en Poesías líricas, La cultura argentina, 1916.

Los hombres no supieron

Los hombres no supieron

Los hombres no supieron

que hubo hombres que escribieron para ellos.

-y esto es feo-.

Ni siquiera el Alcalde de Berceo

ha leído de Berceo.

No engañaros.

Ningún pobre de América del Norte,

ningún minero

ha leído a Walt Whitman.

Ningún compañero,

ningún campesino,

ningún obrero,

ha leído a Blas de Otero.

¡Neruda! Los esclavos de Chile

no se saben tus versos.

Y los inditos peruanos hambrientos,

no saben quién fue César Vallejo.

de Gloria Fuertes,

en Entre los Poetas Míos... - Colección Antológica de Poesía Social Vol.5, Biblioteca Virtual Omegalfa, 2012.

REPARTO DE COSA AJENA EN EL MERCADO DE LOS LADRONES

REPARTO DE COSA AJENA

EN EL MERCADO DE LOS LADRONES

Nos han dicho que el Poder Ejecutivo

es el Primer Poder

y que ese Poder Legislativo que se reparten

un grupo de sinvergüensas* fraccionado en "Gobiemo"y Oposición"

es el Segundo Poder

y que la prostituta (pero siempre Honorable)

Corte Suprema de Justicia

es el Tercer Poder

La prensa y la radio y la TV de los ricos

se autonombran el Cuarto Poder y desde luego

marchan tomados de la mano con los primeros tres poderes.

Ahora nos sales con que la juventud nuevaolera

es el Quinto Poder.

Y nos aseguran que por sobre todas las cosas y todos los poderes

está el Gran Poder de Dios.

"Ya están todos los poderes repartidos

-nos dicen a manera de conclusión-

no hay ya poder para nadie más

y si alguien opina lo contrario

para eso está el Ejército y la Guardia Nacional".

Moralejas:

1) El capitalismo es un gran mercado de poderes

donde sólo comercian los ladrones

y es mortal hablar del verdadero dueño

del único poder: el pueblo.

de Roque Dalton,

en A la revolución por la poesía, Ediciones de la Esc. Preparatoria N°8, 1983.

*Del original