División de bienes
Llevate
el auto
los libros
las copas
quedate
con los ahorros
los muebles
el perro.
Lo único
que te pido
por favor
que me devuelvas
es el silencio.
de Nina Ferrari,
en Sustancia, Editorial Sudestada, 2020.
domingo, 8 de marzo de 2026
viernes, 6 de marzo de 2026
Al borde del mundo
Al borde del mundo
“Con las venas llenas de brasas”
Enrique Molina
Cuando los golpes penetran las vestiduras del alma
herrumbrando las carnes como una blanca orquídea
manchada de verdín hasta las vísceras.
Cuando las llagas hurgan sus raíces
como ratas hambrientas en las cáscaras del cuerpo.
Y aquella sed de caricias que socava más hondo
que la mano de la flagelación.
Cuando las muertes se suceden en cada lámina de piel
en la morosa intimidad de su alcoba
detrás de los postigos.
Caen látigos igual a mariposas muertas
sobre el que ha nacido para gemir.
Caen sobre los sueños que se deshacen
contra las rocas de la tarde y su voz cenicienta
(apenas un rescoldo de niño en el vacío).
¿Desde qué fauce los colmillos del dolor
como una costumbre?
¿Hasta cuándo el ojo de un cíclope
detrás de su espalda?
Nadie acude a contemplar su inocencia
erizada como el espanto
aullando dentro de la soledad.
Nadie para desenterrar los arpones en el puerto
de su casa.
Giran en el zumbido de las horas
los seis brazos carniceros
los treinta colmillos
y los jueces ausentes.
En su cárcel de espejos sólo pide clemencia
desde todos los rostros.
de Elena Cabrejas,
en Entre los Poetas Míos... - Colección Antológica de Poesía Social Vol.30, Biblioteca Virtual Omegalfa, 2013.
miércoles, 4 de marzo de 2026
A LA PEONA EZEQUIELA FARIAS
A LA PEONA EZEQUIELA FARIAS
Nació y murió
junto a una vaca.
Entre sus manos duras,
la suavidad del mundo
tomó formas de vaca.
Un silencio de vaca
la ciñó hasta los pies
como su delantal:
un silencio cantante,
más puro que la égloga.
Delante de sus ojos,
los días y las noches
australes desfilaron
como vacas macizas.
La tierra en que hoy descansa
—gorda, sumisa y útil—
se parece a una vaca.
de Leopoldo Marechal,
en Los mejores poemas de la poesía argentina, Ediciones Corregidor, 1977.
lunes, 2 de marzo de 2026
BLACK POWER
BLACK POWER
Un hombre cuelga de su propia vida
mientras el Greenwich Village se puebla
de rumores,
un hombre multiplica su infancia
y va creciendo con su ternura a cuestas
y en Manhattan, el tiempo es un aullido.
Un hombre sale oscuro, relumbrante
y su piel va sumando las auroras
del África dormida,
pero en Harlem, el África despierta,
es violenta la dulce madrugada, en el metro
un ardiente muchacho dice alegre: SOY NEGRO
y siente su negrura como un beso
y siente su negrura como un beso
como un sol de repente,
y su abuela en el sur, mira y sonríe
al templo de su piel.
de Stella Calloni,
en donde baila la tierra, Ediciones Continente, 2019.
sábado, 28 de febrero de 2026
Muro
Muro
La pared
más dura
con la que vas a chocar
una y otra vez
es que nadie puede darte
lo que nunca recibió.
de Nina Ferrari,
en Sustancia, Editorial Sudestada, 2020.
jueves, 26 de febrero de 2026
Fiel ama de casa
Fiel ama de casa
Todo terminó con la Luna de Miel:
Azahares, cartas de amor, llantos pueriles.
Ahora reptas a los pies de tu señor:
Primera en su harén,
tomada o abandonada según capricho
Madre de los hijos de su apellido
oreando tu abandono
junto al tendedero de pañales
estrujando tu corazón
hasta despercudirlo en la ropa blanca.
Acostumbrada al grito, a la humillación
de la mano servil ante la dádiva,
Mujer arrinconada
Sombra quejumbrosa
con jaquecas, varices, diabetes.
Niña guardada en estuche
que casó con primer novio
y envejeció escuchando el lejano bullicio
de la vida
desde su sitial de esposa.
en Entre los Poetas Míos... - Colección Antológica de Poesía Social Vol.90, Biblioteca Virtual Omegalfa, 2014.
martes, 24 de febrero de 2026
Todo sucede en perfecto orden público
Todo sucede en perfecto orden público
Todo sucede en perfecto orden público.
La sangre alterna en los semáforos
con un verde de égloga falsa.
Nadie anda a destiempo.
Esperen
peatones
pasen
de prisa.
En orden público se vive y muere,
se va al trabajo y se regresa al llanto,
se sufre y calla, se maldice y teme
en orden público.
Hay barrios donde huele a crimen elegante
y barrios de tristezas protegidas
pero en todos la gente se produce
en perfecto orden público.
Esperen
peatones
pasen
La gente se detiene, es detenida
por la señal de la sangre.
Se reanuda el tráfico rodado.
Y aquel brillo de sangre en el asfalto
tan sólo fue una gota en la sangrienta
publicidad. La gota por la que todavía
el vaso no rebosa sin embargo.
Esperen
peatones
hacia sek de esperanza en las quinielas,
dense prisa
Esperen
peatones
no se muevan
deben estar acostumbrados ya
al ritmo de la sangre y la esperanza.
De Jesús López Pacheco,
en Entre los poetas míos... - Colección Antológica de Poesía Social Vol.23, Biblioteca Virtual Omegalfa, 2013.
domingo, 22 de febrero de 2026
Homenaje a Machado
Homenaje a Machado
de Alfonso Sastre,
en Balada de Carabanchel y otros poemas celulares, Ruedo Ibérico, 1976.
viernes, 20 de febrero de 2026
El filósofo
El filósofo
Está el filósofo en la foto
en blanco y negro
contra un fondo de árboles
con grandes flores blancas,
o bajo un cielo poblado
de enormes estrellas?
¿Y está él iluminado,
muy blanca su camisa
y su mata de pelo,
por el sol, o bajo la luz,
muy blanca, de la luna?
¿Y qué esta explicando
con esa mano fuerte, levantada?
¿Acaso que la realidad
tiene dos o más explicaciones
pero es una misma realidad?
Pues solo la foto, y él la explica
sin darse cuenta
—su trabajo es explicar
incansablemente
el ser y el mundo—
nos demuestra
que la luz de la luna
es la misma —reflejada—
luz del sol, que la ilumina.
de Nicolás Suescún,
en Jamás tantos muertos, Universidad Externado de Colombia, 2008.
jueves, 19 de febrero de 2026
a tus lágrimas...
a tus lágrimas
a tu llanto
le pondrán represas
le pondrán molinos
todo tu dolor
será productivo
hasta tus gritos
hasta tus gritos
Por Félix Sánchez Durán.
miércoles, 18 de febrero de 2026
DE LA PATRIA JOVEN
DE LA PATRIA JOVEN
Graciosa bajo el humo que despiden sus hombres
quemados junto al Río
y predilecta ya, como las hijas,
en el ancho fervor de sus mujeres,
la Patria es un dolor que nuestros ojos
en el ancho fervor de sus mujeres,
la Patria es un dolor que nuestros ojos
no aprenden a llorar.
Un pie arraigado en la niñez y el otro
ya tendido a los bailes de la tierra,
su corazón ofrece a las mañanas
que remontan el Río.
Y quisiera grabar en el día su sombra,
y decir las palabras
que castigan al tiempo
como a un noble caballo.
Pero vacila su talón ardido:
"¡No es hora!" canta el año junto al Río.
"¡No es hora!" canta el año junto al Río.
Yo no calcé su pie ni vestí su costado:
no la cubrí de plata festiva para el gozo,
ni la calcé de hierro
para la grave danza de la muerte.
No restañé la herida salobre de su párpado,
No restañé la herida salobre de su párpado,
ni dije su alabanza
con la voz de las armas.
¡Yo soy un fuego más entre los hombres
quemados junto al Río!
La infancia de la Patria se prolonga
más allá de tus fuegos, hombre, y de mi ceniza.
La Patria es un dolor
que aún no tiene bautismo:
sobre tu carne pesa lo que un recién nacido.
de Leopoldo Marechal,
en Los mejores poemas de la poesía argentina, Ediciones Corregidor, 1977.
lunes, 16 de febrero de 2026
Balada de Carabanchel - 1
Balada de Carabanchel - 1 
de Alfonso Sastre,
en Balada de Carabanchel y otros poemas celulares, Ruedo Ibérico, 1976.
sábado, 14 de febrero de 2026
EL PUENTE
EL PUENTE
Si me dicen que estás al otro lado
de un puente, por extraño que parezca
que estés al otro lado y que me esperes,
yo cruzaré ese puente.
Dime cuál es el puente que separa
tu vida de la mía,
en qué hora negra, en qué ciudad lluviosa,
en qué mundo sin luz está ese puente,
y yo lo cruzaré.
de Amalia Bautista,
en https://www.zendalibros.com/10-poemas-de-amalia-bautista/ (6/1/23).
viernes, 13 de febrero de 2026
La montaña
La montaña
No es tan complicado,
hay muchas cosas que se aprenden
más de una vez
a mí alguien me enseñó
a andar en bicicleta
en la costa, sin autos y colectivos
a salvo, en un lugar seguro
y alguien me enseñó de nuevo
con más años, con más paciencia
a ir por la calle
leer las luces de giro
entender si el semáforo era para mí.
Con alguien aprendí a amar
de forma ciega, adolescente
y con otra persona construí
el amor desde cero.
Hay más formas de andar en bicicleta
acróbatas que hacen saltos en dos ruedas
corredores que no le tienen miedo a la velocidad.
Hay más formas de quererse
no es fácil aprender
a amar de nuevo
no es fácil aprender
a bajar en bicicleta por una montaña empinada
pero dicen que la sensación
es increíble.
de Tamara Grosso,
en https://www.zendalibros.com/7-poetas-contemporaneos-argentinos-ii/ (2/2/26).
miércoles, 11 de febrero de 2026
Ahora la mujer
Ahora la mujer
Es capaz de beber la lluvia
frente a su ventana cerrada
de entender los secretos del viento
y cruzar desiertos,
descalza.
Ahora es capaz de unirse
en un pañuelo que
reclama.
De abrir los puños en el delantal
y en el mantel la plegaria.
Es capaz de tejer resignaciones
fuertes como telas de
araña.
Y de andar en procesiones
gastando las rodillas
hasta el alma.
de Elena Cabrejas,
en Entre los Poetas Míos... - Colección Antológica de Poesía Social Vol.30, Biblioteca Virtual Omegalfa, 2013.
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