IMPRENTA

 IMPRENTA

En el vasto salón flota un murmullo

Cual si una abeja colosal, zumbando,

Trabajara su miel, hermosa y útil.

Máquinas de filosas dentaduras

Y máquinas de brazos incansables:

Monstruos esclavos de la inteligencia,

Papeles tragan, papeles arrojan.

Giran rodajes y poleas huyen:

Son nervios conductores de energía.

En luengos delantales enfundados,

Unos hombres se inclinan silenciosos:

Son los tipógrafos, los que hacen libros,

Eso así pequeñín tan importante

Que puede unir o separar los hombres,

Porque llevarles puede la mentira

Que los separa o la verdad que únelos.

Tipógrafos, obreros silenciosos,

Frente al cajón de letras; sois sagrados:

En vosotros está el unir los hombres; ah, tipógrafos,

El odio y el amor, el bien y el mal,

Pasan por vuestras manos, se hacen libros

Y la mentira o la verdad conducen.

Ah, si de vuestras manos laboriosas

Sólo libros de amor y bien surgiesen;

Si todos los tipógrafos del mundo

Se negasen a hacer los libros de odio

Y los libros del mal. ¡Si se negasen!

de Álvaro Yunque,

en Versos de la calle, Editorial Claridad, 1924.

http://www.alvaroyunque.com.ar/ (7/5/20).