SONARÁN A SILENCIO

SONARÁN A SILENCIO

CONTRA un clavo ardiendo entre los dedos,

contra un sabor hundido por las venas de un muro,

contra esta agonía de trenes fatigados,

contra el estertor sin fin de moribunda escarcha

hay sombras por ruinas tenebrosas,

calderas donde arde la inocencia,

calcinados caminos para un río estrangulado,

empapados sollozos sobre espigas nocturnas.

Se deslizan como una catarata de lamentos neutrales

volcando en nuestra ausencia un reposo de ácidos

y se acercan temblando hacia nosotros

para golpear los labios de una cicatriz abierta.

Es inútil que huyamos olvidando

la ira de las manos de un niño abandonado.

Es inútil dormir junto a los muros

que alternan su firmeza con cabellos ardiendo.

Es inútil morir cortándose las manos

para perder el tacto de una garganta helada.

Es inútil huir entre carbones

para salvar la vida de un color deshonrado.

Es inútil hundirse entre toneles

para no beber la copa de agua ensangrentada.

Es inútil huir porque nos buscan

para hundir nuestros ojos en la arena.

Nos persiguen la hora de los sueños

para enterrar la huida con el alba.

Nos inundan la sangre de gusanos,

nos incendian la sangre con recuerdos

y nos hacen subir a unas ruinas

sobre un pedestal de lutos y de sangre.

Es inútil huir porque la huida

sólo encuentra tabernas desoladas

donde alza su copa nuestra muerte.

Es inútil huir sediento de escaleras

cuando sólo hay vitrinas de niños ateridos.

Un violento latir de bosques desdichados

devora tenazmente las inciertas salidas,

y un nuevo sabor de herencia acuchillada

levanta transparencias a un metal en reposo.

No huid que hay unas manos que aceleran su tacto,

que os llaman blandamente.

Somos nosotros con doloridos pies

los que llegamos a enfermas latitudes

entre meridianos de huesos perseguidos.

Una salud de almena moribunda,

una frialdad de llama amortajada,

un extravío de buques y de cuervos,

no podrán separar nuestras manos.

Sólo entonces,

duro enemigo de la muerte,

tanto derrumbe de dolor y sangre,

tanto incendio de párpados vencidos,

tanto oscuro naufragio de imanes desvelados,

tanta lenta presión de pisadas amargas,

tanta luna seca por alumbrar a un ciego

sonarán a silencio,

a huracanes vestidos como mujeres pálidas,

a incendio de maldad e injusticia.

de Adolfo Sánchez Vázquez,

en Poesía, Fondo de Cultura Económica, 2013.