De frases hechas (II)
Me dijeron
'Si te gusta el durazno,
Bancate la pelusa'
Y me dieron
Solamente
La pelusa.
Jamás probé
El durazno.
Por Félix Sánchez Duran.
sábado, 21 de diciembre de 2024
viernes, 20 de diciembre de 2024
V - Me está doliendo la vida...
V
Me está doliendo la vida,
por el hambre, el frío, la guerra, la pobreza.
Está naciendo un niño,
en el hambre, el frío, la guerra, la pobreza,
-¡Pero en la vida hay amor!
Duélame entonces,
-¡Pero en la vida hay amor!
¡Nazca entonces!
Yo seré su padre.
de Raúl Alfredo Carlevaro (detenido-desaparecido el 22 de julio de 1976),
en Vamos, Ediciones La mariposa y la iguana, 2024.
jueves, 19 de diciembre de 2024
EL ENTUSIASMO
EL ENTUSIASMO
El gas más expansivo.
de Álvaro Yunque,
en Ondulante y Diverso, Tallón, 1967.
miércoles, 18 de diciembre de 2024
Cierta dama
Cierta dama
Oh, puedo inclinar la cabeza, y para ti sonreír,
Y con labios ansiosos beber tus palabras intrépidas,
Y de un rojo fragante pintar mi boca para ti,
Y contornear con las yemas de los dedos tus cejas.
Cuando tu lista de amores me enumeras,
Oh, puedo reír y maravillarme, con ojos embobados.
de Dorothy Parker,
en https://allpoetry.com/Dorothy-Parker (27/7/24).
Traducción: Félix Sánchez Durán.
martes, 17 de diciembre de 2024
hábleme del género policial...
hábleme del género policial
dijo la maestra a la niña
y la niña
de pensarlo
se puso a llorar
1-11-14 (2016)
por Félix Sánchez Durán.
lunes, 16 de diciembre de 2024
OTOÑO EN PRIMAVERA
OTOÑO EN PRIMAVERA
¿Cuál es la edad del tiempo
que llega de repente con la brisa
y se filtra en el presente de la luz
en la memoria de mis manos
y en el libro que sostengo
que despacio se desliza
hasta el recóndito lago del olvido
y lo despierta con un roce efervescente?
¿Cuál es la voz del tiempo
que limpia los resquicios de mi vida
con el mismo paño de palabras
con el que escribí hace décadas
mi yo
tu amor
mi nombre
cuando parecía posible detener el viento
que arrasaba todo aquello
que dañaba los andamios del futuro?
Quizás sólo un rasguño
en el devenir del mundo
el anómalo suspiro de un reloj rebelde
que permite que se claven en los ojos
las agujas de mis veinte años
elevados al azul y a la belleza
en esta tibia tarde de septiembre
Ni hoy
ni ayer
ni ahora
ni mañana
Se anuda el tiempo se complica y se deshace
Y soy
o fui
o he sido en un momento
(aquí y allí y siempre todavía)
primavera
en
otoño fatigado brotando
de José María García Linares,
en https://www.federacionanarquista.net/4-poemas-de-la-primera-vez-que-dije-agua-de-jose-maria-garcia-linares/ (12/8/24).
domingo, 15 de diciembre de 2024
fue tal la inocencia del niño...
fue tal la inocencia del niño
que entre bomba y bomba
metralla y metralla
tomó de la mano
a la huesuda de roída capa
y de gastada guadaña
y se marchó
con una sonrisa
por Félix Sánchez Durán.
sábado, 14 de diciembre de 2024
CLXXIII - Algo ha muerto...
CLXXIII
Algo ha muerto y a la vez agoniza más allá del lenguaje
Desde la orilla se oye tan claramente
Entender va quedando tan lejos del sentido
Algo se filtra entre el ruido de la lengua salpicando en la cueva
Nos armamos un nombre en nuestro nombre, en la urdimbre del habla y en su falta
Armamos con el síntoma lo que quieren decirnos
Somos buenos porque intentamos entenderlos
Cuando se nos escurra la voluntad del Bien y de lo bueno que orbita entre nosotros, no se entenderá nada
de Gabo Ferro,
en https://circulodepoesia.com/2015/10/poesia-argentina-gabo-ferro/ (23/7/24).
jueves, 12 de diciembre de 2024
Oda al mito más antiguo
de César Gónzalez (Camilo Blajaquis),
en Retórica al suspiro de queja, Ediciones Continente, 2015.
martes, 10 de diciembre de 2024
Los trapos rojos se abren como atarrayas...
Los trapos rojos se abren como atarrayas;
quienes pasen sabrán que bajo la envoltura hay una casa
agonizante, como pez hambriento, dicen los que confían
en la piedad
de los cuervos.
Los foráneos blancos se acercan,
leyeron el periódico de ayer, de ayer, de ayer;
ninguno puede convertir piedras en yuca
ni multiplicar la yuca,
saben retratar pantalones y calcetines
para colgar sus fotos sobre sus palacetes
virtuales;
ellos no necesitan tender trapos rojos
pero creen que los chillidos de la furia de las perras negras
son moda para imitar y lucir
en el norte,
en el centro, en la derecha,
clic, clic, clic;
estamos haciendo parte de un hecho histórico.
Yo no hago parte de nada,
no tengo
casa propia,
cuelgo mis poemas en
pecho, orejas, rodillas y pelos,
como instalando al pájaro escarlata en un árbol sembrado sobre agua.
Nadie pasa,
los poemas no trinan con suficiente potencia,
nadie viene,
ni siquiera el viento a registrar el canturreo angustioso
de una cimarrona ansiosa
de memoria
que se rehúsa a la muerte.
de Luisa Villa,
en https://www.laraizinvertida.com/detalle-3108-luisa-villa-premio-internacional-de-poesia-gabriel-celaya-?fbclid=IwZXh0bgNhZW0CMTEAAR1j2upm8KKVK0jHfT63-z6ja7DzOrVrDvk5y_ubks7xEhRF75oB2CCD_AQ_aem_0kcJzPZZRcOJv1QFkGsFpg (21/7/24).
domingo, 8 de diciembre de 2024
sábado, 7 de diciembre de 2024
PADRES
PADRES
El miedo y la ignorancia engendran monstruos.
de Álvaro Yunque,
en Ondulante y Diverso, Tallón, 1967.
viernes, 6 de diciembre de 2024
Sobre haber sido traída de África a Estados Unidos
Sobre haber sido traída de África a Estados Unidos
Fue la misericordia la que me trajo desde mi tierra pagana,
enseñando a mi ignorante alma a entender
que hay un Dios, que hay un Salvador también:
Ya que no he buscado ni sabía de la redención.
Algunos ven a nuestra oscura raza con ojo desdeñoso,
"Su color es un hito diabólico."
Recordad, cristianos, negros, tanto como Caín,
Podrán ser refinados, y unirse al angélico tren
de Phillis Wheatley,
en https://www.heroinas.net/2020/01/phillis-wheatley-primera-poeta-negra.html (4/8/24).
jueves, 5 de diciembre de 2024
HIJA Y PADRE
HIJA Y PADRE
Loca Violencia, hija del débil Miedo.
de Álvaro Yunque,
en Ondulante y Diverso, Tallón, 1967.
miércoles, 4 de diciembre de 2024
XXXII - Vendrá la muerte...
XXXII
Vendrá la muerte
a buscar este cuerpo
podrido y gastado por la vida.
Lo tiraré a las oscuridades,
a lo desconocido.
Se irá mi carne pisoteada
por la alegría
de veinte desfiles.
Vendrá la muerte
a llevarse la funda
de mi corazón
y quedaré libre
vagando por entre ustedes.
Ya no pasaré más,
hombreando
este cuerpo
ansioso, hambriento, infeliz.
de Raúl Alfredo Carlevaro (detenido-desaparecido el 22 de julio de 1976),
en Vamos, Ediciones La mariposa y la iguana, 2024.
lunes, 2 de diciembre de 2024
QUIÉN PUDIERA
QUIÉN PUDIERA
Quién pudiera
lanzar alto
el mundo
para que el viento
lo atraviese.
de Hilde Domin,
en Canciones para dar aliento (Trad. Geraldine Gutiérrez Wienken), Editorial Llantén, 2018.
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