Las flacas mujeres

Las flacas mujeres

Las flacas mujeres de los metalúrgicos

siguen pariendo en casa o en el tranvía.

Los niños van algunos a las escuelas municipales

y se aprenden los ríos porque es cosa que gusta.

Las niñas van a las monjas que enseñan labores

y a rezar.

De la ciudad se va borrando poco a poco

la huella de los morteros.

¡Han pasado tantos meses!

He visto en sueños que hay varios señores

hablando, en una mesa, de divisas,

de barcos, de aviones, de cornisas

que se van a caer, cuando las bombas.

Y yo pido perdón al Gran Quien Sea

por desearles una buena caja

con cuatro cirios de los más curiosos.

de Gloria Fuertes,

en Entre los Poetas Míos... - Colección Antológica de Poesía Social Vol.5, Biblioteca Virtual Omegalfa, 2012.

La United Fruit Co.

La United Fruit Co.

Cuando sonó la trompeta, estuvo

todo preparado en la tierra,

y Jehová repartió el mundo

a Coca-Cola Inc., Anaconda,

Ford Motors, y otras entidades:

la Compañía Frutera Inc.

se reservó lo más jugoso,

la costa central de mi tierra,

la dulce cintura de América.

Bautizó de nuevo sus tierras

corno «Repúblicas Bananas»,

y sobre los muertos dormidos,

sobre los héroes inquietos

que conquistaron la grandeza,

la libertad y las banderas,

estableció la ópera bufa:

enajenó los albedríos,

regaló coronas de César,

desenvainó la envidia, atrajo

la dictadura de las moscas,

moscas Trujillos, moscas Tachos,

moscas Carías, moscas Martínez,

moscas Ubico, moscas húmedas

de sangre humilde y mermelada,

moscas borrachas que zumban

cubre las tumbas populares,

mocas de circo, sabias moscas

entendidas en tiranía.

Entre las moscas sanguinarias

la Frutera desembarca,

arrasando el café y las frutas,

en sus barcos que deslizaron

como bandejas el tesoro

de nuestras tierras sumergidas.

Mientras tanto, por los abismos

azucarados de los puertos,

caían indios sepultados

en el vapor de la mañana:

un cuerpo rueda, una cosa

sin nombre, un número caído,

un racimo de fruta muerta

derramada en el pudridero.

de Pablo Neruda,

en Canto general, Biblioteca Ayacucho, 1981.

GRACIAS POR LA SUERTE

GRACIAS POR LA SUERTE

actualmente

ya no tengo que trabajar en clubes nocturnos, ni en universidades, ni en librerías

ya no tengo que explicarle al estudiante de primer curso de inglés en la U. de Nebraska (Omaha) a las 11 de la mañana, sentado en un escritorio amarillo elevado por qué lo hice

cómo lo hice

y qué deberían hacer esos alumnos para que lo hagan

por sí mismos.

no me molestan los vuelos de vuelta con hombres de negocios todos bebiendo dobles

y mirando fuera más allá del ala intentando relajarnos

agradecidos por no estar en los barrios bajos sabiendo que teníamos ciertas aptitudes (tan lejanas)

que nos han salvado de eso.

tendría que hacerlo todo de nuevo. Pero ahora mismo estoy en el lugar que pertenezco volando por encima de mi propio Gran Cañón a la hora prevista

sin cinturón de seguridad sin azafata

sin equipaje perdido

de Charles Bukowski,

en El padecimiento continuo, Colección Visor de Poesía, 2011.

Trad. de Silvia Barbero

LA SOMBRA DE LOS MUERTOS

LA SOMBRA DE LOS MUERTOS

Llamé a la puerta del que fué tu amigo

y se apagó la voz en mi garganta

porque no habita tu recuerdo triste

en medio de la orgía y de la danza.

        Mas, allá vamos,

            —dije a mi alma:—

                ¡la sombra de los muertos

no tiene amigos en la tierra ingrata!

Llamé a la puerta de tu amor primero

y lleno de dolor volví la planta

porque la mano de tu amante misma

la frente de otro esposo acariciaba.

        Mas, allá vamos,

        —dije a mi alma:

            ¡la sombra de los muertos

no tiene amor sobre la tierra ingrata!

Llamé a la puerta de tu hogar paterno

y se cayó mi mano de la aldaba:

¡ay, donde el ruido del festín resuena

no habita la memoria del que falta!

        Mas, allá vamos,

            —dije a mi alma:—

            ¡la sombra de los muertos

no tiene hogar sobre la tierra ingrata!

En el pálido día de difuntos

crucé junto a una huesa abandonada

y doblando en su musgo la rodilla

levanté con tu nombre mi plegaria.

            ¡Ay! no te arranques,

        —dije a mi alma:—

            ¡la sombra de los muertos

sólo en la piedra del sepulcro se halla!

de Ricardo Gutiérrez,

en Poesías líricas, La cultura argentina, 1916.

Flores de vertedero

Flores de vertedero

1

La cara sucia, descalza,

más pequeña que el bichero,

alegre liba mi amiga

las flores del vertedero.

2

-Dime, mi amiga, ¿qué buscas,

la basura a la cintura,

dentro del contenedor?

-Bajo la luz de la luna,

la basura a la cintura,

yo voy buscando a mi amor.

3

Que juega al aire,

no molestéis a la niña,

que al aire juega.

El hombre con turbia mano

le acaricia la melena.

La niña seria sonríe

en su disfraz de muñeca.

Que al aire juega.

El hombre, avaro y experto,

con el amo regatea.

La niña seria se alisa

sus harapos de princesa.

Que al aire juega.

4

Véndeme, niña,

todas las rosas,

que ha anochecido

y no son horas

de que las niñas

anden a solas.

Véndeme, niña,

las rosas todas,

que ha amanecido

y no conozcas

cuánta tristeza

hay en las cosas.

5

-Yo, por esas deportivas

de marca, no sé qué haría,

la navaja, Dios, te hundía

como a un cerdo en San Martín.

Ocaso de oro y carmín,

chiquillos color canela:

descalzo corre el turista

y alegre por la favela.

6

Tumbado en la sucia acera

como descansan las ratas,

el ojo vivo y las patas

ya prontas a la carrera

(a veces la madriguera

la asaltan negros milicos),

el gamín con sus hocicos

sucios de pegamento

sonríe dichoso al viento

de su ilusión hecha añicos.

7

Bajo el puente te espero,

bajo el puente, tú sabes,

yo cuánto me acuerdo.

Bajo el puente, las aguas

me dan tu reflejo

y tu risa me alegra:

aún queda tiempo.

Bajo el puente, la hoguera

se apaga en silencio,

mas tus brasas me ríen:

aún queda tiempo.

Bajo el puente, los guardias

no bajan por miedo,

y tu sombra se burla:

aún queda tiempo.

Bajo el puente te espero,

bajo el puente, tú sabes,

yo cuánto te quiero.

de Conrado Santamaría Bastida,

en Cancionero de escombros con hoguera, Biblioteca Omegalfa, S/F.

MI MUNDO

MI MUNDO

Mundos: mi anhelo no se ha cumplido todavía,

no se han cumplido las mágicas bendiciones;

más elevados aún que Dios son mis propios deseos,

tormentosamente despiertan en mi pecho.

He bebido el radiante fulgor de todas las estrellas,

he bebido toda la luz que derrama el sol,

pero todavía mi dolor no tiene recompensa

y mis sueños no han sido satisfechos.

Por lo tanto, ¡a la batalla final, al sacrificio!

Como un talismán.

como un sabio demonio en la bruma

yendo hacia una meta que aún no está cerca.

Pero, son sólo ruinas y piedras muertas

las que acompañan todo mi anhelo.

Donde en radiante fulgor celestial

fluyen todas mis esperanzas, siempre ardiendo.

Ellas no son nada más que estrechas estancias

rodeadas por tímida gente en tomo,

en donde se detiene la frontera de mis sueños

donde mis esperanzas llegan al final de su viaje.

¿Jenny, puedes preguntar por eso qué mis palabras dicen

y qué oculto significado esconden?

¡Ah!, de cualquier manera es inútil hablar

incluso empezar no tiene importancia.

Miro en tus ojos, tan intensos,

más profundos que el piso del cielo,

más claros que la propia luz del sol,

y la respuesta me es otorgada.

Atrévete a disfrutar en vida, siendo bello,

sólo presiona en tu propia mano blanca.

Allá encontrarás la respuesta,

conoce mi distante reino celestial.

i Ah!, cuando tus labios susurraron

tan sólo una tibia palabra,

entonces me sumergí en loco éxtasis,

desamparado fui barrido a lo lejos.

Desde lo más profundo de mi alma,

en nervio y espíritu fui afligido

como un demonio, cuando el gran mago

atacó con relampagueante empeño y habló.

¿Por qué deberían las palabras intentar forzarse en vano,

siendo sonido y nebuloso cansancio

que es infinito, como el dolor anhelante

como tú mismo y como el todo?

de Karl Marx,

en Cantos para Jenny y otros poemas, El Viejo Topo, 2000.

Monstruos

Monstruos

de Eric Luna,

en Poesía de guerrilla, Groenlandia, 2012.

Cómo debes ser besado

Cómo debes ser besado

“Cuando te beso,

no es sólo tu boca,

ni tu ombligo,

ni tu regazo

lo que yo beso.

También beso tus preguntas,

y tus deseos,

yo beso tus reflexiones,

tu incertidumbre,

y tu valentía,

tu amor por mi,

y la libertad que te ofrezco,

tu pie,

que hasta mí te trajo

y que de mí te alejará.

Te beso a ti, como eres

y como serás, mañana

y después,

y cuando los días conmigo

queden en el recuerdo”.

de Erich Fried,

en Antología Dispersa, Biblioteca Libre Omegalfa, 2008.

TUS PATRIAS ENTONCES LA DESGRACIA

TUS PATRIAS ENTONCES LA DESGRACIA

Perú, Uruguay y las patrias del

amor mío y desaparecido

Entonces se vio el Pacífico abrirse mientras los Andes

giraban alzándose entre esos muros de agua y eran

como galpones llenos de cruces sus montañas    allí

donde los países yacen y sus pedazos se amontonan en

el medio del paso del mar    encostrados    subiendo

Entonces    poco a poco    como montañas yermas

que hablaran    se escuchó el canto de amor

desaparecido de los países

Unos encima de otros    amontonados    cuando

los Andes giraron cruzándose con las playas y

fueron ellos los encostrados muros del mar

Donde los cielos humanos se rompen tocándose

las desgarradas carnes    todavía temblorosos

gritando que hasta los mismos gritos ruegan y es

de cemento el cielo sudamericano

Cuando el abismo del océano mostró la vertical de los

Andes cruzada con la horizontal de las playas y la

cruz del amor muerto iluminó nuestras caras muertas

en el abismo de las aguas    El amor muerto iluminó el

fondo de las rajadas aguas y eran de costra y sangre

nuestros restos mirando las patrias de estas desgracias

de Raúl Zurita,

en Los países muertos, Ediciones Tácitas, 2006.

Año nuevo

Año nuevo

Año nuevo en la sangre de los asesinados. Año nuevo en la sala de torturas

y en el ojo del hombre prisionero

donde un tiempo sin sol hace su nido.

Año nuevo en la mesa del tirano

y en la percha vacía del destierro.

Año nuevo en la madre y en el hijo

separados tan sólo por un puente.

No tienen año nuevo los pueblos como el mío:

será nuevo paisaje, pero la misma ausencia;

será pañuelo nuevo, pero la misma lágrima;

será nueva mortaja, pero distinta muerte.

Pero violo el contrato con mi alma

y créceme en el pecho un abrazo tremendo:

feliz año, arbolito de mi calle,

feliz año, baúles de mi casa…

Que tenga feliz año

la sombra ya sentada de papá,

los sueños nacionales,

las gaviotas y el mar.

Feliz año, dolor,

rabia del pueblo,

odio del justo,

cólera del santo;

feliz año, fusil:

enséñame a cantar los años nuevos.

(1957)

de Juan Gonzalo Rose,

en https://comunistas.superforo.net/t45552-ano-nuevo-poema-de-juan-gonzalo-rose-ano-1957 (7/2/21).

Descanso

Descanso

De Roberto Jorge Santoro,

en Presentes, Ministerio de Educación, 2015.

Junto a las aguas del Llobregat

Junto a las aguas del Llobregat

Dos mujeres y una niña pequeña

—de tres o tal vez cuatro años—descansan

bajo la sombra de unos abetos.

Desde lejos el rugido del mundo

va regresando una vez más.

Primero algunas palabras al vuelo

entre los hombres que se despiertan

y luego las máquinas

que se hablan entre sí en el idioma

que comparten con los cuerpos celestiales

—planetas, motas de polvo, lejanos sistemas solares—

y que saben lo que es necesario

hacer y lo hacen. Hace ya tanto tiempo,

piensas, de aquellos días, tan diferentes a estos,

bendecidos por vientos favorables

y olvidados en los himnos

que canturreábamos en el largo camino

volviendo del trabajo o en las fábulas infantiles

que intentábamos creer. Nadie repara

en la niña pequeña y sus vigilantes

han desaparecido y nadie se acurruca

bajo la sombra de los abetos.

El aire, brillante y en calma, se queda

de testigo, la única nube perdida

entre el cielo y este lugar no se mueve,

las montañas bajan la vista y guardan

distancia, en algún lugar lejos

el mar sigue trabajando para sí.

Junto a las aguas del Llobregat

nadie se sienta a llorar por los hijos

del mundo, junto al Ebro, el Tajo,

el Guadalquivir, junto a las aguas

del mundo nadie se sienta y llora.

De Philip Levine,

en Entre los Poetas Míos... - Colección Antológica de Poesía Social Vol.128, Biblioteca Virtual Omegalfa, 2019.

Endecha

Endecha

¡Ay, tierra mía!, antes tan rica,

no alientas nada, nada ya crías,

salvo miseria, muerte y ceniza.

Ahora tú eres dos chimeneas,

dos rotas torres, que ya no humean

y un cementerio que a nadie espera.

La lluvia oxida campos desiertos,

casas vacías, calles sin ecos,

el agua espesa de un río muerto.

¡Ay, tierra mía!, antes tan rica,

ahora tan pobre, por tu codicia.

De ti me alejo dando noticia.

de Conrado Santamaría Bastida,

en Cancionero de escombros con hoguera, Biblioteca Omegalfa, S/F.

Respuesta

Respuesta

Si me preguntaras

qué es lo que más quiero

sobre la anchura de la tierra,

yo te contestaría:

a ti, amor mío, y a la gente

sencilla de mi pueblo.

Dulce eres, como la tierra,

como ella frutal y hermosa.

Pero a ti te quiero.

No por bella que eres.

Ni por lo fluvial de tus ojos,

cuando ven que voy y vengo,

buscando, como un ciego, el color

que se me ha perdido en la memoria.

Ni por lo salvaje de tu cuerpo indomable.

Ni por la rosa de fuego, que se entrega

cuando la levanto del fondo de la sangre

con las manos jardineras de mis besos.

A ti te quiero, porque eres la mía.

La compañera que la vida me dio,

para ir luchando por el mundo.

Amo a la gente sencilla de mi pueblo,

porque son sangre que necesito,

cuando sufro y me desangro;

hombres que me necesitan cuando sufren.

Porque nosotros somos los más fuertes,

pero también los más débiles. Somos la lágrima.

La sonrisa. Lo dolorosamente humano. La unidad

de lo mejor y de lo más deplorable. Lo que canta

sobre la tierra y lo que llora sobre ella.

De ellos recibí esta voz, este corazón inquieto

que me apoya y me fortalece y me lleva consigo.

Por eso los amo como son

y también como serán.

Porque ellos son buenos

y serán mejores.

Y juntos nos jugamos

el destino, con nuestras

manos que todo lo construyen.

Así amo yo la vida

y amo a la humanidad,

amor mío,

cuando te amo y amo

a los hombres sencillos

de mi bello y horrendo país.

de Otto René Castillo,

en Vámonos Patria a caminar, yo te acompaño, Biblioteca Virtual Omegalfa, 2019.

La gran pregunta

La gran pregunta

Los cadáveres que duermen

En los depósitos sin una caricia de hermano

Las aldeas que humean

Los niños pequeños que lloran en los fosos ensangrentados

Nos agobian con su terrible duelo.

Si nos preguntan con sus ojos asombrados

¿Qué les diremos?

Más allá siguen rugiendo los cañones pesados

Segando nuestra desesperanza

Puede seguir inmóvil el arado en nuestros campos

Hasta que cese el tronar del cañón

Seguiremos cantando nuestra canción de libertad.

Hermanos míos, hermanos de cualquier tierra

Hermanos míos para siempre y por siempre

Extiendo mis manos a vosotros

A vuestro dolor tiendo mis manos

Más allá de las fronteras en que nos asesinan

Más allá de los límites del pecho

Si mares y desiertos nos separan

El sonreír del sol nos une al menos

Hermanos de toda la tierra.

Soy aquél que fusilan cada aurora

Que cava junto a vosotros aquí la misma tumba común

Bajo el cielo despejado que ríe

Sobre nuestras altivas cabelleras.

Os estrecho con calor las manos

Y circulo en vuestra sangre

Respirando la misma fiebre.

Nuestros días poseen el mismo color

El mismo gusto acre.

Y lo repartimos con vosotros

Como el pobre pan negro.

de Kostas Thrakiotis,

en Poesía social y revolucionaria del siglo XX (selección de Jorge Brega), Editorial Agora, 2012.