Flor nocturna

Flor nocturna

Se durmió sin pensarlo el angelito,

Su pecho late apenas,

El mármol del palacio es duro y frío;

¿Son siempre así las gradas de las puertas?...

Su rostro amoratado con el tinte

De cárdenas violetas

Que estuviesen muriendo en su semblante

Como en límpida copa de azucena.

Abierto el pecho al vendaval helado,

Desnuda la cabeza:

Allá en el infinito muchos astros,

Muchos ángeles tristes en la tierra.

Tiene mal de cariño y se acurruca

En su propia miseria,

Como las flores que al llegar la noche

Sobre su mismo cáliz se repliegan.

Y mientras cruza sollozante el viento

Lloran quizá, o sueñan;

Llorar... soñar... ¿quién sabe la rapsodia

De ese llanto precoz cuajado en perlas?

Sin padre ha tiempo lo dejó el destino,

Flor en capullo seca;

Tiene madre, mas, ¡ay! tanto ha llorado

Que anegada en el llanto quedó ciega.

Dicen que era más linda que una rosa

Cuando en abril revienta,

Y eclipsaron las nubes sus miradas

Como eclipsan también a las estrellas.

Y aquel niño es la vida de su vida,

A él sus lágrimas llegan,

Y las enjuga con sus mismos labios

Con tantos besos como el pobre deja.

Y el rapaz inocente se ha dormido

De un palacio en la puerta;

¡Cuánto calor de alfombras hay adentro,

Cuántas frígidas ráfagas afuera!...

El gorrión acurrucase en su nido

Y entre chirridos sueña;

Y hay ángeles tendidos en los diarios

Que vender no pudieron en la brega.

Habla... llora... delira ¿qué le pasa?...

Parece que ahora sueña:

"Mamá... mamá... no llores madre mía,

¿Ha mucho que me lloras y me esperas?

"Ya he vendido bastantes, madre mía,

Ya muy pocos me quedan,

No faltará para comer mañana;

En ti pienso, mamá, por Dios, no temas."

Y sus palabras al brotar trementes

En su boca se hielan

Como caireles de virgínea escarcha

Que de sus labios oscilantes cuelgan.

¡Qué triste el mundo, oh Dios!, cuando del teatro

Los millonarios vuelvan

Acaso digan empujando al chico:

"¿Qué haces aquí, pillete?, no te duermas."

¡Oh, qué páramo el mundo... qué perverso!

Qué triste la pobreza

Cuando hay hombres que duermen entre plumas

Y niños que se duermen en su puerta.

De Alfonso Durán,

en Flores de un Otoño, Antonio Molinari Casa Editora, 1922.